На пятьдесят оттенков темнее. Э. Л. Джеймс

Схватив рюкзак, я взбираюсь по лестнице в свою спальню и заглядываю в большой шкаф-купе. В нем по-прежнему много нарядов – все новые, с ценниками. Три длинных вечерних платья, три коктейльных платья и еще три повседневных. Все они, должно быть, тянут на запредельную сумму.

      Я смотрю на ярлычок одного из вечерних платьев: 2998 долларов. Вот это да! У меня подкашиваются ноги, и я сажусь на пол.

      Нет, я не узнаю себя. Обхватив голову руками, я пытаюсь осмыслить последние несколько часов. Как я устала! Зачем, ну зачем я встретила этого сумасшедшего – красивого как бог, сексуального как дьявол, богатого, как Крез, и вдобавок ко всему сумасшедшего?

      Я выуживаю из рюкзака «блэкберри» и звоню маме.

      – Ана, девочка моя! Давно ты не звонила. Как ты там, милая?

      – Ой, понимаешь…

      – Что такое? Ты так и не помирилась с Кристианом?

      – Мам, все так сложно. По-моему, он ненормальный. Вот в чем проблема.

      – Расскажи мне об этом. Мужчины… их иногда не поймешь. Вот и Боб – сомневается, хорошо ли, что мы переехали в Джорджию.

      – Что?

      – Да, он уговаривает меня вернуться в Вегас.

      Да, у всех проблемы. Я не одна такая.

      В дверях показался Кристиан.

      – Вот ты где! А я уж решил, что ты сбежала, – говорит он с явным облегчением.

      Я выставляю перед собой ладонь, показывая, что я разговариваю по телефону.

      – Извини, мама, мне надо идти. Я перезвоню тебе попозже.

      – Хорошо, милая, будь там осторожна. Целую тебя!

      – Я тоже тебя целую, мам.

      Я выключаю смартфон и гляжу на Кристиана. Он хмурит брови и держится до странного неловко.

      – Почему ты здесь прячешься? – спрашивает он.

      – Я не прячусь. Я пропадаю от отчаяния.

      – Пропадаешь? Почему?

      – Из-за всего этого, Кристиан. – Я машу рукой в сторону нарядов.

      – Мне можно войти?

      – Это твой шкаф.

      Он опять хмурит брови и садится на пол, скрестив ноги.

      – Это всего лишь тряпки. Если они тебе не нравятся, я отправлю их назад, в бутик.

      – Ты слишком много на себя берешь, понятно?

      Он чешет подбородок… свой заросший щетиной подбородок. Мои пальцы зудят – так мне хочется дотронуться до него.

      – Знаю. Со мной тяжело, – бормочет он.

      – Очень тяжело.

      – С вами тоже, мисс Стил.

      – Тогда зачем ты делаешь все это?

      Он широко раскрывает глаза; в них возвращается опаска.

      – Ты знаешь, почему.

      – Нет, не знаю.

      Он проводит ладонью по волосам.

      – Да, с тобой сплошные проблемы.

      – Заведи себе хорошенькую брюнетку-сабу. Такую, чтобы спрашивала «Как высоко?» всякий раз, когда ты велишь ей подпрыгнуть. Разумеется, при условии, что ей будет позволено разговаривать. Так зачем я тебе, Кристиан? Просто не понимаю.

      Он смотрит на меня долгим взглядом, и я совершенно не знаю, о чем он думает в этот момент.

      – Анастейша, ты заставила меня по-иному взглянуть на мир. Тебя не интересуют