Прививка от космоса. Вадим Проскурин

любезна.

      – Издеваешься? – нахмурилась Сара.

      – Нет-нет! Я на полном серьезе, ты действительно очень любезна…

      Сара странно посмотрела на меня, немного помолчала и сказала:

      – Пошли, а то все вкусное съедят.

      – Если кто-то не приходит, его порцию съедают другие? – удивился я.

      – Обычно нет, – ответила Сара. – Но еды на станции осталось на двадцать девять дней. Дней через десять начнем урезать рацион.

      – Урезать рацион? – тупо переспросил я.

      Только теперь до меня начало доходить, в какую передрягу я вляпался. Через десять дней урежут рацион, потом урежут еще раз, потом еды не останется вообще, люди начнут жрать друг друга…

      Я озвучил эту мысль и Сара согласно кивнула головой.

      – Через полтора месяца перейдем на покойников, – подтвердила она. – У нас в холодильнике кладбище на третьем уровне. Мертвецы на морозе не разлагаются, только обезвоживаются постепенно. Бифштексы из них вряд ли получатся, а вот бастурму или, скажем, студень сделать можно вполне.

      Меня аж перекосило. Обычно я спокойно отношусь к циничному юмору, сам люблю так шутить, но должны же быть какие-то пределы!

      Сара посмотрела на меня и засмеялась.

      – Привыкай, – сказала она. – Такая уж у нас жизнь, поневоле циником становишься. Пойдем ужинать.

      В столовой я направился было к столу Мамы, но Сара взяла меня за локоть и сказала:

      – Твое место не там. Твое место… да хотя бы вот здесь. Пойдем.

      Сара подвела меня к столу, за которым сидели три мрачных пожилых мужика лет по пятьдесят-шестьдесят.

      – Генрих Кобрак, Пол Мартин, Иоганн Бартельс, – представила их Сара. – А это Алекс Магнум.

      Я кивнул, уселся на стул и обнаружил, что тарелки передо мной нет.

      – Чего ждешь? – спросил полноватый и, похоже, очень самоуверенный мужик с волосатым брюхом и заметными залысинами на голове. – Жратва к тебе сама не придет. Хочешь жрать – не ленись к раздаче сходить.

      – Не бесись, Пол, – прервал его сухонький седовласый старичок с козлиной профессорской бородкой. – Пойдем, Алекс, покажу тебе, как это делается.

      Мы прошли в дальний конец столовой, где размещалась кухонная машина. Технология получения пищи оказалась очень простой – засунуть тарелку в машину, нажать кнопку, дождаться, когда загорится зеленая лампочка, забрать полную тарелку и идти обратно к столу. Пожалуй, я бы и сам разобрался.

      – Ты на Пола не сердись, – сказал профессор, когда мы шли обратно. – Он и так нервный, а со вчерашнего дня вообще с катушек съехал. И еще он голубых очень не любит.

      – Я не голубой, – заявил я. – Один раз в жизни случайно скачал голубую порнуху, копы написали в моем досье, что я голубой, а теперь приходится всем доказывать, что я не верблюд. Как меня это достало…

      Профессор хихикнул.

      – Алекс, скажи всем, – потребовал он, когда мы вернулись к столу.

      – Я не голубой, – послушно сказал я.

      – Вот видишь, Пол! – воскликнул профессор. – Никогда нельзя