Поваренная книга холостяка, или Контроль реальности. Антон Булавин

Авраамович.

      – У меня для тебя есть специальное задание, – похоже, что ему наплевать сплю я или нет, – Ты должен будешь поехать в соседний областной центр. За это задание я заплачу отдельно.

      В его голосе чувствовался акцент, выдающий его британское происхождение.

      – А как же моя основная деятельность?

      – Ты уж не переживай, с усатым жуком я договорюсь.

      «Усатый жук».

      Похоже, что генеральный не самого высокого мнения о моем начальнике.

      – Что нужно сделать в соседнем областном центре?

      – Найти одного человека. Он отдаст тебе машину, а ты её пригонишь сюда.

      – Мне кажется, правильнее было бы использовать для этого одного из ваших водителей.

      – Они не годятся для этой задачи. Я не просто так поручаю тебе это дело.

      – Хорошо.

      – Запоминай: улица Красноармейская, дом восемьдесят пять «б». Человека зовут Михаил Григорьевич. Скажешь, что от меня, он отдаст машину. Машину пригонишь к офису, поставишь во внутренний двор. Все ясно?

      – Да. Когда выдвигаться?

      – Сейчас, ты должен быть там рано утром.

      – Хорошо. Выдвигаюсь.

      Вот она, улица Красноармейская, только, похоже, что я перепутал её начало и конец. Я стою напротив дома номер пять. А это несколько кварталов до нужного мне дома. Я поворачиваюсь вправо, именно туда идут дома на увеличение. Понимаю, что времени в обрез, а расстояние приличное и припускаю бегом. Но достаточно быстро я достиг искомого номера. Вот дом номер восемьдесят пять «а», а мне нужен восемьдесят пять «б». Повертев головой по сторонам, я увидел лишь номер восемьдесят три и восемьдесят семь. Все правильно, дом восемьдесят пять «б» должен находиться в глубине квартала. Вхожу во двор восемьдесят пятого дома, но не вижу ничего, кроме зарослей какого-то кустарника. Ну и где же мне искать это долбаный дом? Не придумываю ничего лучше, чем продраться сквозь кустарник, словно огромный дом может спрятаться за ним. Пройдя сквозь колючие заросли, я все же оказываюсь во дворе дома – близнеца восемьдесят пятого. Номерная табличка подтверждает мою находку: «ул. Красноармейская, д. восемьдесят пять «б».

      Но вход во двор перегорожен шлагбаумом. Возле которого слоняются два здоровенных охранника в форме. Делаю лицо кирпичом и иду напролом.

      – Эй, стоять! Куда собрался?

      Один из здоровяков остановил меня окриком и неоднозначно повел стволом короткого автомата. С каких это пор, охрана ходит с таким оружием? Я уверенно подошел к нему.

      – Я к Михаилу Григорьевичу.

      – Нет распоряжений.

      Выдав железобетонную фразу, охранник уставился на меня, как на идиота, в которого он с удовольствием разрядит рожок своего автомата. Делать нечего, нужно брать быка за рога.

      – Послушай, уважаемый, ты сейчас стоишь на пути заключения важнейшей сделки, за срыв которой тебе голову открутят, как минимум.

      – Но у меня строгие правила, – глаза