Территория смыслов. Рэй Джой

хоть статуей с собой!

      На Карловом мосту тебе сонеты

      Готов читать я в день и час любой,

      В любой погоде – в ливень или ветер.

      То место, где мне счастье и покой.

      Поэмами воспетая в рассвете,

      Ты рядом, но всё так же далеко…

      Срывая голос, я молю о встрече.

      Позволь к тебе вернуться навсегда!

      Я Прагой заражён и покалечен,

      Лишь ей я буду верен чрез года!

      Я не хотел

      Я не хотел… писать вам эти строки.

      Но кто мне в силах это запретить?

      Люблю. И в этом святость и пороки.

      Что может быть сильнее, чем любить?!

      Когда душа от холода стенает,

      Когда нет слов и сил, чтоб описать,

      Как сердце в одиночестве страдает,

      Когда не веришь в то, что надо ждать.

      Ты птиц не слышишь, мысли ковыряя,

      А солнце будто светит не тебе.

      И ты себя всё время упрекаешь,

      Но ждёшь… Порою вопреки судьбе.

      Мечтаешь на губах её остаться

      Малины ароматом, но опять

      Тот образ начинает отдаляться,

      А ты уже не в силах догонять.

      В один момент – отчаянье до боли,

      До дрожи, до стенания навзрыд…

      И, выпустив всю боль свою на волю,

      Ты тихо скажешь: «Больше не болит».

      Не зря

      Если грусть тебя гложет волчицей,

      Если сон не идёт тебе в ночь,

      Значит, время приходит влюбиться,

      Как в любовном романе точь-в-точь.

      И как звёзды не зря зажигались,

      Так не зря зажигаем сердца.

      Птицы в лужах не зря заигрались,

      И не зря ждём начала конца.

      Мы приходим, уходим и снова

      Расстаёмся и ждём каждый раз.

      И не зря надеваем оковы,

      И не зря слёзы градом из глаз.

      Мы находим, теряем, калечим

      Своё сердце о камни любви

      И любовью затем его лечим.

      Всё не зря, говорим, се ля ви!

      Как не зря просыпаемся утром,

      Как приходит однажды весна.

      И Лаура к Петрарке как будто,

      Словно солнце, приходит Она.

      Она будет тобой согреваться,

      Как котёнок пушистым комком.

      Вдруг научит тебя удивляться

      И проглотит тебя целиком.

      Она будет писать тебе письма,

      Ждать ответа и так же грустить.

      Она жизни твоей станет смыслом

      И не будет кривляться и льстить.

      Всё не зря. И пусть только минута

      Нам для счастья даётся судьбой,

      Чтоб, все карты свои перепутав,

      В этот омут упасть с головой!

      Бьёт – значит любит…

      Опять идёшь с опухшими глазами.

      Обида в них застыла через край.

      За этими солёными слезами —

      Твой мир, одной тебе понятный «рай».

      Пришёл под утро. «Мам, он снова пьяный.

      Ну всё, пока, я утром позвоню».

      Три тридцать, но тебе уже не странно.

      Ты хочешь объяснений? Объясню!

      Он бил её. Он