Деревня, хранимая Богом. Валентина Батманова

ляков, а значит, и моя жизнь.

      Я родилась 6 ноября 1938 года в Ставропольском крае. Если говорить точнее, то моей малой родиной является деревня Пруды Курского района. Попасть туда просто. Нужно на поезде доехать до железнодорожной станции Зольская, а от нее пешком пройти где-то двести метров до Центральной усадьбы, в четырех километрах к востоку от которой и расположена деревня. Именно там, в построенной моими родителями землянке, я и родилась.

      Моя мама из крестьянской семьи. Ее родители жили в селе Калиновка Донецкой области. Отец – выходец из ставропольских казаков. Однажды судьба соединила их и дала мне право писать в анкетах советского образца в графе «социальное происхождение» – из крестьян. Мама всю жизнь работала в садоводческой бригаде родной деревни, а отец был механизатором. Он погиб на фронте во время Великой Отечественной войны.

      Что я помню о своем детстве? Об этом отрезке жизни могу сказать только то, что оно было тяжелым. В школу приходилось ходить пешком на Центральную усадьбу совхоза, а это – четыре километра. Училась я хорошо и после окончания школы поступила в Московский кооперативный институт. Потом началась взрослая жизнь. Вышла замуж, родила двоих сыновей, воспитала и выучила их. Работала в основном в экономической сфере деятельности. И даже когда вышла на пенсию, продолжала трудиться аудитором в бюджетных организациях.

      Всякое в жизни бывало, с огромным количеством людей довелось встретиться, во многие города забрасывала меня судьба, но всегда мне помнится мое детство, учеба в школе № 32, в которой учились все мои земляки, они же герои этой книги. Я часто просыпаюсь по ночам с полными глазами слез. Мне до сих пор снится моя деревня с ее чистыми прудами, где все – от мала до велика – ловят рыбу и раков, где важно шагают по улице стада сытых гусей и уток. Снятся деревенские вечеринки, на которых моя мама, как и многие другие вдовы, пела свои печальные песни.

      Часто всплывает в памяти жуткая картина надвигающегося урагана. Помню ночь, много огней, на ток бесконечным потоком идут с полей груженые машины и ссыпают пшеницу в длинные бурты. Небо заволакивают страшные черные тучи, где-то вдали сверкают зарницы, ветер закручивает в тугие косы столбы пыли. Моя мама нечеловеческим голосом кричит своим подругам по работе: «Бабоньки, миленькие, я понимаю, что вы устали, но если мы не закроем брезентом пшеницу, то наши мужья на фронте останутся без куска хлеба». Кричала зная, что похоронку на мужа в деревне получила не только она одна. И женщины, все как одна, превозмогая усталость, стали укрывать огромными брезентовыми пологами бурты пшеницы.

      Еще помнятся тяжелые, голодные, послевоенные годы. Неурожаи, порожденные засухой, падеж скота доводили жителей деревни до истощения. Но люди не озлобились, а помогали друг другу, словно родные, чем могли. Вместе и выжили.

      Если внимательно посмотреть на карту, то можно сказать, что деревня Пруды находится на перекрестке дорог из республик Северного Кавказа на курорты Минеральных вод. Через нее проходят все поезда в центр России и обратно. Это накладывает свой отпечаток на уклад жизни людей. Ведь нашу деревню не обошли стороной боевые действия, которые долгие годы вели федеральные войска и органы внутренних дел с незаконными бандитскими формированиями.

      Я часто рассказываю своим детям, друзьям и знакомым о своей деревне, которую люблю всем сердцем. Но этого мне показалось мало. Захотелось написать книгу о тех местах, где родилась, где выросла и выучила наизусть частушки наших деревенских острословов, где жили и сейчас живут люди, чьим трудом и душевной теплотой была сохранена моя малая родина. Именно им, моим землякам, посвящена книга «Деревня, хранимая Богом». Когда она была уже написана, меня спросили: почему я дала ей такое название? Все очень просто. В деревне рождаются люди с Божьего благословения, умирают, и их отпевают священники со словами Божьими. В трудную минуту они обращаются к Богу и, помолившись ему, приступают к вспашке земли и уборке урожая. Люди, живущие дарами земли, верят, что для крестьянина нет лучшей защиты, чем защита и помощь Господа Бога.

      С уважением, Валентина Батманова

      С чего же начать свое повествование? Быть может, с трудных и голодных тридцатых годов, когда, собственно говоря, и началось строительство нашей деревни Пруды, что в Ставропольском крае. Впрочем, деревню специально никто не строил. Дома, чаще землянки, ваяли из глиняного самана сами рабочие и члены их семей, прибывшие по комсомольским путевкам для строительства совхоза «Комсомолец», где планировалось разводить племенных коров и свиней.

      Сейчас эти места имеют совершенно другой ландшафт. А в те далекие годы план местности выглядел иначе. Помнится, с севера, у самой реки Золки, был глубокий спуск. Далее простиралась степь, пересеченная балками и гребнями. С юго-запада до самого горизонта – ровное плато, которое с трех сторон обрывалось в огромную чашу-впадину. С правой стороны вплотную к тому месту, где сейчас стоит деревня, примыкала кромка невысоких холмов. Слева на десятки километров тянулась глубокая балка. В период строительства часть этой балки была перегорожена земляными перемычками, в результате чего появилась цепочка искусственных прудов, которые и дали название деревне.

      В