Игры профессионалов. Чингиз Абдуллаев

шаг, и через несколько минут он уже входил в подъезд небольшого трехэтажного дома. По привычке, входя в дом, он оглянулся. Улица была пуста, и только на противоположной стороне по тротуару весело бежали две девушки. Проводив их взглядом, он еще раз оглянулся и вошел в дом.

      Запах пыли и плесени сразу ударил в ноздри, пока он поднимался наверх. На третьем этаже он еще раз оглянулся и постучал. Дверь открыли почти сразу, как будто его ждали. Он кивнул незнакомцу, проходя в коридор. Незнакомец, здесь всегда были неизвестные и безликие сторожа, посторонился, уступая дорогу. Лишних слов не требовалось. Здесь знали, кто должен прийти. Впрочем, посторонний человек сюда не заходил. Его бы просто не впустили.

      Он вошел в большую комнату, где уже сидели двое. Это была странная комната, расположенная в центре квартиры и бывшая ранее частью большой залы. В ней не было окон, и неяркий электрический свет создавал причудливые образы находившихся в этой комнате людей, отбрасывающих неправдоподобно длинные тени.

      – Здравствуйте, – просто сказал он, – я приехал.

      – Проходите, садитесь, – радушно пригласил его один из «хозяев», если в этой комнате вообще могли быть хозяева. Второй молча, испытующе смотрел на него.

      Он снял плащ, бросив его на кресло в углу, и сел за стол, с любопытством осматриваясь вокруг.

      – Эта комната как будто не меняется, – попытался улыбнуться он, стараясь несколько смягчить обстановку.

      Его поняли.

      – Специфика нашей работы никогда не меняется, – улыбнулся первый, вернее, попытался улыбнуться.

      «Мы всегда только пытаемся улыбаться, – подумал гость. – Это тоже специфика нашей работы».

      – Я приехал по вызову, – кратко сказал он, – готов, если понадобится, выехать в командировку.

      – Как вы себя чувствуете? – спросил первый.

      – Неплохо. Я уже полностью здоров. Прошел специальный курс реабилитации.

      – Рука не болит?

      – Нет, все нормально. Я был у врачей месяц назад. Никаких отклонений.

      – Как ваша работа?

      – Могла быть и получше, – засмеялся гость, – работаю в журнале. Пишу рецензии на разных авторов, иногда делаю кое-какие статьи. Ничего особенного. Впрочем, вы, наверное, знаете.

      – Я читал ваши статьи, интересно написаны. Вы не хотели бы всерьез заняться литературой?

      – Вы для этого меня вызвали? – встрепенулся он. – Я и так уже достаточно долго «серьезно» занимаюсь литературой.

      – Так решили врачи. Вам нужно было успокоиться, прийти в себя. Ранение было достаточно серьезным. Вы были почти в безнадежном состоянии.

      – Я помню, – мрачно сказал он.

      – Тогда вам предложили на выбор несколько профессий. Вы сами выбрали работу в журнале.

      Он кивнул головой. Все правильно. Все решения он принимал всегда сам. В конце концов, еще десять лет назад он знал, на что идет.

      – Вам не нравится ваша нынешняя работа? – вдруг спросил молчавший все время второй.

      – Нравится, –