За чертой тишины. Святослав Моисеенко

бахвалимся тем, что творим.

      Для себя же хотим мы другого,

      Чтобы помнили все и всегда

      Твое каждое дело и слово,

      По привычке звоня иногда.

      Можно долго, с упорным стараньем

      Относить всех к безликой толпе,

      Но в итоге, твое невниманье

      Той же мерой отмерят тебе.

      Юный старик

      Тихо рос, созревая годами,

      Милый мальчик, подарок судьбы,

      На короткой ноге с небесами,

      Без лишений и тягот борьбы.

      Сознавая себя в этом мире,

      Мудрый мыслями не по годам…

      Ему верностью музы служили,

      А любовь шла за ним по пятам.

      Свою жизнь заменил он игрою,

      Внешний облик его не старел,

      Управлять научился судьбою,

      И всегда получал, что хотел.

      А любовь так и шла стороною,

      Про себя улыбаясь слегка,

      Над такой хитроумной игрою

      В юном теле души старика.

      Свою мудрость и юность, все сразу

      Он отдал бы за сказочный миг…

      Так ни в чем и не знавший отказа,

      Мудрый мальчик и юный старик.

      Спящий

      Дешевые понты. Загубленная осень.

      Всегда, везде, во всем оправданная лень.

      Желание поспать. Проснуться где-то в восемь,

      Под вечер, опоздав опять на целый день.

      Ну почему никто тебя не понимает?

      Не хочет подождать, уважив твой покой?

      Ведь так приятно жить, когда уже светает,

      А ты ложишься спать, на все махнув рукой.

      Летит за годом год, хотя никто не просит,

      Но даже сам себе не хочешь ты помочь…

      Ты опоздал опять. И в окнах снова осень

      С тобою вместе спит, оправдывая ночь.

      Исчезнувшая дружба

      Куда ушла мужская дружба?

      Не те сегодня времена…

      Забытой стала и ненужной,

      Обременительной она.

      Мы дружим, в общем, по привычке,

      Мечтая научиться лгать…

      Уже не пробуют мальчишки

      За друга жизнь свою отдать.

      Да так, чтоб не было обидно,

      Не размышляя о себе,

      Увы, таких уже не видно

      На прагматической волне.

      Все больше делаем для вида,

      В угоду кланяясь толпе,

      И добываем, взявши биту,

      Себе сомнительный респект.

      А если силы не хватает,

      Мы прячемся в тени других,

      И умираем, забывая,

      Что значит быть среди живых.

      Непризнанные гении

      Вокруг стена. Как ни стучи,

      Никто, увы, тебя не слышит,

      И одиночество в ночи

      Кричит, зовет, страдает, дышит.

      О вы, безумные творцы,

      С тревогой ждущие признанья,

      Поэты, барды и певцы

      С талантом, данным в наказанье.

      Пишите, пойте от души,

      Зовите сердцем, плачьте, ждите,

      И посреди глухой тиши

      Не прекращайте жить, творите!

      Вы рвете ваши души в кровь,

      Безумных бардов поколенье,

      И