Все, что есть. Книга стихов. Леонид Жуков

у человека есть,

      или десяток жизней.

      Поистине – дорога в никуда,

      как будто

      смысл жизни здесь

      и направление пути —

      ничто.

      25.10.94

      * * *

      Узор мороза – горсть хаоса в броне.

      Дыханье – пар, душа – пустое место.

      Я ухожу, чтоб выросла во мне

      простая боль, чье имя неизвестно.

      Здесь красота, зажатая в тиски,

      уколы соли, блеск и разоренье.

      Не потому ли так шаги легки,

      что так прозрачно призрачное зренье?

      Немного сузить взгляд, немного

      расплавить остроту момента.

      Земля посмотрит волооко,

      судьба прокрутится, как кинолента.

      И хруст шагов, шептанье тишины,

      простейший звук или невнятный шорох

      казалось бы, уже открыть должны

      разрывы мглы, слепящие, как порох.

      Нет ничего, что стоило б желать.

      Железо – перевернутая роза.

      Глас времени – безжизненная гать —

      узоры ритуального невроза.

      Есть прилежанье в букваре и есть

      букварь надежд, невнятица и совесть.

      Как будто просто эту пряжу прясть,

      как будто времени и в самом деле пропасть.

      11.12.94

      * * *

      Пустой глагол, прозрачный нерв, одна

      мне мысль не даст покоя,

      какая там еще волна видна,

      накатывающая сквозь существо земное?

      Или раскраивают во мне

      тупые ножницы

      какой-то новый, неизвестный образ?

      И чем удачней слово, тем больней,

      наложат швы и вновь нажмут на тормоз.

      Полночный час, как тишина звучит.

      Пустой сосуд – пространство без движенья.

      Мысль учит нас, мышь трудится в ночи

      беспамятство, безвременье, горенье.

      13.12.94

      * * *

      Как грустно знать, что вечность впереди

      не обещает большего, чем было.

      Ладонь раскрой и пальцем проведи

      вдоль жизни всей, а чтобы не остыло

      желанье жить, попробуй загадать

      какой-нибудь пустяк на всякий случай —

      пусть ничего не сбудется – как знать,

      что будет завтра на строке бегучей?

      Истории бесполая игра.

      Шкатулка заводная, где на сцене

      одни и те же лица и с утра,

      как сказано, не избежать мигрени.

      18.12.94

      * * *

      Запах пыли и книг,

      очень тонкое чувство покоя.

      Обитатель таких, с позволенья сказать, широт

      в скорлупе своей не похож на непревзойденного Ноя,

      но со скарбом своим в неизвестность плывет...

      12.02.95

      Иллюзия

      По жизни тоскованье – тоскующая тьма,

      как стебелек сухой, так сухо, как...

      под небом синим, ярко голубым,

      под солнцем эллинов, германцев или русским

      солнцем,

      в степи

      соломка хрупкая, колючая, как совесть,

      в горячей почве,

      в перегное сна,

      где гумусовый хаос океана.

      И что есть тьма?

      Когда ни