Мой Пушкин. Сборник стихов. Ольга Фомина

чуя ног, не чуя рук,

      Трескучего мороза…

      Умолкла лира сразу, вдруг,

      Осталась жизни проза.

      Потом не помнил он и сам,

      Как душу там не отдал,

      Когда, давая течь слезам,

      Он гроб поэта обнял:

      «Прости меня, не уберёг

      Тебя, растяпа старый!

      Не смог ведь, не предостерёг

      От злой судьбы удара…

      Ведь говорил тебе: не верь

      Вертлявым иноземцам!

      Ну как же жить-то нам теперь,

      Как, без души и сердца?!»

      Его могилу окружал

      Вниманьем лишь Никита,

      Ведь годы долгие лежал

      Поэт, семьёй забытый.

      Едва Никита лишь узнал,

      Что та приедет вскоре,

      Он первым был, кто показал

      Могилу в Святогорье.

      По смерти Пушкина просил,

      Чтоб взяли хоть рассыльным,

      Ведь он стихи его носил,

      Когда поэт был ссыльным.

      Он постарел, но, став седым,

      Свои преклонны лета

      Делил по-прежнему лишь с ним:

      Возил стихи поэта.

      Сам перевёз тираж

      Собранья сочинений

      И книги Пушкина, как страж,

      Во псковское именье.

      Так довелось ему служить

      Семнадцать зим и лето.

      Он попросил похоронить

      Себя у ног поэта.

      24–26.02.2010

      «Памяти Пушкина». Поэма

ПРЕДИСЛОВИЕ

      Гений слова! Кто ж не ахнет,

      Зачитавшись до утра?!

      Дал понять, как «Русью пахнет»,

      Пушкин росчерком пера.

      Он писал высоким слогом,

      Мужика он мог понять

      И одним лишь только словом

      Душу русскую объять.

      Оттого-то он и гений,

      Что народным языком

      Не гнушался в дни гонений, —

      Тем, родным, что всем знаком.

      Он, потомок эфиопа,

      Урождённый Ганнибал,

      Доказал, что не Европа

      Для поэта идеал.

      Наша матушка-Россия

      Так, брат, чудно хороша,

      Что, наверно б, сам мессия

      Любовался, чуть дыша.

      Так ликуй, душа, с поэтом,

      Пушкин – наш, ура, виват!

      Не принять нелепость эту:

      Он убит. Кто виноват?

      Сказок мы читать не будем

      И отложим чудеса,

      Лишь на миг давай разбудим

      Той эпохи голоса.

ПРЕДСКАЗАНИЕ

      Так гадалка нагадала

      В ночку тёмную одну:

      «Снег, залитый кровью алой…

      А умрёшь через жену.

      Одного остерегайся:

      Белокур он и высок,

      На него не полагайся —

      Может выстрелить в висок».

      Пушкин сам искал с ним встречи,

      Чтобы этот человек

      Своей пулей иль картечью

      Завершил поэта век.

      Оттого он и метался:

      Карты, девки и вино.

      От судьбы не укрывался —

      Знал, погибнет всё равно.

ЦАРСКОЕ СЕЛО

      Родился… И в завитушках,

      Что украсили чело,

      Александр