Чужая кожа. Ирина Лобусова

вниз. Пропустив меня в дверях, Сафин захлопнул дверь.

      Не знаю, чего я ожидала, но спальня показалась мне по-спартански убогой и аскетичной. В ней не было ни роскошной мебели, ни шелковых обоев, расписанных вручную, ни хрустальных люстр. Широкая кровать, накрытая белым шерстяным покрывалом (похожая на одинарную). Кубические светильники из металла. Напротив кровати на всю стену – плазменная панель. Раскрытый, но выключенный ноутбук, почему-то валяющийся на бежевом ковре. Шкаф из светлого дерева. Закрытая дверь в ванную. Несколько книжных полок с книгами и какими-то папками. И множество фотографий, развешанных на стенах. Я сразу поняла, что это его фотографии.

      В рамках и без, прямоугольные, квадратные и овальные, здесь, в комнате, они были самым главным и затмевали абсолютно все. Я вдруг поняла, почему в комнате почти нет мебели. На фоне этих фотографий обесценивалась и терялась любая мебель. Исчезала из зрения, буквально превращаясь в ничто.

      Мне все стало понятным, как только я уставилась на фотографии, раскрыв шире глаза. Мой взгляд бегло просматривал все изображения, перескакивая с одного на другое, пока не сфокусировался в одной точке. И я вдруг я все поняла – именно эта точка и была самым главным смыслом не только в комнате, но, возможно, и во всем, что есть в этом доме, и во всей жизни Вирга Сафина.

      Фотография. Большая черно-белая фотография, одна висевшая над кроватью. Фотография девушки-ангела без крыльев. Тот самый снимок, который я рассматривала в самолете в книге о Вирге Сафине. Тот самый снимок, который поразил меня в самом начале до глубины души. Я застыла, молча глядя на эту фотографию, не понимая, что происходит в моей душе. Сафин несколько минут молча стоял рядом затем вдруг выдохнул.

      – Именно это я и хотел тебе показать.

      Я молча кивнула, прекрасно понимая, что он хочет этим сказать.

      – Эта фотография сделала меня знаменитым. По правде сказать, она производит очень странное впечатление на людей. Моя девушка с ангелом сделала меня знаменитым.

      – Девушка-ангел? – сказала я.

      – Нет. Не девушка – ангел. А девушка с ангелом. Разве это так трудно понять?

      – Трудно. Где ангел? На фотографии – он где, ангел? Разве не она?

      – Ангел не виден. Но он – рядом. Он – главный. Просто его нельзя разглядеть. И поверь, без этого ангела девушке даже с целыми крыльями грош цена.

      – Ты ее знал? Эту девушку… Ты ее знал?

      – Очень давно.

      – И что с ней стало?

      – Она умерла.

      – Умерла? – выдохнула я.

      – Она умирала уже на этой фотографии. Умирала от неизлечимой болезни, от рака, поэтому я и сфотографировал ее так. Когда она отражалась в моей камере, она уже была обречена.

      – Как жаль. Умереть такой красивой… Такой молодой… – мой голос дрогнул.

      – Нет, ее смерть не была напрасной. Она сделала меня знаменитым. Ее смерть превратилась в мою славу. Так и произошло, поэтому эта фотография всегда со мной как напоминание.

      – О чем? – я не могла остановиться.

      – Об