«Ореховские» шутить не любят. Вячеслав Жуков

нашел! Какой же ты везучий.

      Паренек усмехнулся.

      – Угу, везучий. – Он посмотрел на капитана с мальчишеским интересом, словно хотел спросить: ну что вас еще интересует? Ведь и так все ясно, а вы зачем-то пристаете.

      – Послушай, везучий, а фамилию, имя и отчество ты мне верно сказал? – настойчиво спросил Ивлев, записывая все сказанное пареньком.

      – Да что вы в самом деле! – обиделся паренек и достал из внутреннего кармана джинсовой куртки паспорт! – Вот! Сразу не дал, думал – на слово поверите.

      – Чего ж врал, говорил, что паспорт у тебя дома?

      – Посмотрите, сами поймете, – ответил паренек равнодушно, будто махнув на все старания капитана рукой.

      – Так, Сивков Роман Витальевич, тысяча девятьсот семьдесят восьмого года рождения. Ты, оказывается, совершеннолетний?

      Паренек улыбнулся и развел руками: что делать, мол.

      – Да. Я – Сивков Роман Витальевич. Паспорт, между прочим, настоящий. Прописан и проживаю в комнате на улице русского писателя Гоголя. Адрес точный, не трудитесь проверять. В армии не служил по причине плохого здоровья.

      «Ну и мерзавец! Каков игрок, специально тянул с паспортом, выжидал, найдется ли хозяин бумажника или нет. Теперь уверен, что не найдется. И вот предъявил паспорт. Не рано ли?»

      Паренек сидел, положив ногу на ногу, и покачивал коленкой. Длинные его пальцы усердно разглаживали джинсовую ткань. Вел он себя настолько спокойно, что капитан почувствовал несказанное раздражение. «Надо же, он еще по коленочке похлопывает, пацанчик!» – сердился Ивлев, сбитый с толку всеми противоречиями. С одной стороны, вроде воспитанный, прилежный мальчик, в школе небось отличником был. А с другой – хитрый, расчетливый воришка, карманник. Искусный артист. Прекрасно знает, на сколько выглядит, и на этом играет, засранец, косит под малолетку.

      – Ладно. Хорошо. Допустим, бумажник ты нашел. А почему убегал, когда я тебе кричал остановиться?

      Паренек посмотрел на Ивлева как на последнего дурака, которого встретил на своем пути. Его взгляд выговаривал: ты что, сам не понимаешь? Капитану даже захотелось отвернуться.

      – Испугался я. Вы за мной побежали, я и испугался. Может, вы бандит какой. Удостоверение свое вы же мне не предъявили.

      «Ух ты! В спину тебе, что ли, его предъявлять? Ты так бежал, только пятки мелькали. – Ивлев улыбнулся едва заметно, но его улыбка не обещала ничего хорошего. – Каков молодец! Ловко ты мне решил голову задурить. Ладно, поглядим, как ты вот на это среагируешь, умник».

      – Я уж тебе кричал, что я из милиции. Почему не остановился? Неподчинение работнику милиции… – капитан предостерегающе покачал головой. Но Сивков ничуть не смутился, как сидел, так и остался в такой же непринужденной позе.

      – Подумал, врете. Мало ли, остановишься, а вы, может, бандит. Нож в спину сунете.

      – Хватит, – не выдержал Ивлев. Слушать болтовню паренька ему порядком надоело. – Заладил одно – бандит, бандит.

      Сивков заметил его раздражение, открытое, несдержанное, и причмокнул