Новый Дозор. Сергей Лукьяненко

дать прикурить своему напарнику Бисату Искендерову. Своя зажигалка у того была – просто уж так у них повелось. Доставал сигарету Дима – за огоньком лез Бисат. Собирался закурить азербайджанец – зажигалку подносил Дима. Если бы Пастухов был склонен к интеллигентской рефлексии, он мог бы сказать, что таким образом они демонстрируют друг другу взаимное уважение, несмотря на расхождение по очень многим взглядам – начиная от национальных проблем и кончая тем, какая машина круче – «Мерседес-МL» или «БМВ-Х3».

      Но Дима к таким размышлениям склонен не был, ездили они с Бисатом на «фордах», немецкое пиво предпочитали русской водке и азербайджанскому коньяку, а относились друг к другу достаточно дружески. Так что Дима нажал на кнопку, извлекая крошечный язычок пламени, мимолетно глянул на выход из аэропорта – и выронил зажигалку, к которой уже тянулась сигарета приятеля.

      Из дверей зала отлета выходил «пёс». Нестрашный, интеллигентного вида мужчина средних лет. К таким Пастухов привык, но это был не просто «пёс» – а тот самый… с ВДНХ… из далекого-далекого прошлого… Сейчас он пьяным не выглядел, скорее – немного похмельным.

      Пастухов отвернулся и стал медленно нашаривать на земле зажигалку. Мужчина с глазами сторожевого пса прошел мимо, не обратив на него никакого внимания.

      – Пил вчера? – сочувственно спросил Бисат.

      – Кто? – пробормотал Пастухов. – А… нет, просто зажигалка скользкая…

      – У тебя руки трясутся, и ты белый весь стал, – заметил напарник.

      Пастухов наконец-то дал ему прикурить, краем глаза проследил, что мужчина уходит к автостоянке, достал сигарету и закурил сам – не дожидаясь Бисата.

      – Чёт ты странный… – сказал Бисат.

      – Да, выпил вчера, – пробормотал Пастухов. Снова посмотрел на здание аэропорта.

      Теперь оттуда выходил «волк». С уверенным хищным взглядом и твердой походкой. Пастухов отвернулся.

      – Хаш надо есть поутру, – наставительно сказал Бисат. – Только правильный хаш, наш. Армянский – отрава!

      – Да они у вас одинаковые, – привычно ответил Пастухов.

      Бисат презрительно сплюнул и покачал головой:

      – Только на вид, да. А по сути – совсем разные!

      – По сути они, может, и разные, а на самом деле – одинаковые, – глядя вслед «волку», тоже прошедшему к стоянке, ответил Дима.

      Бисат обиделся и замолчал.

      Пастухов в несколько затяжек докурил сигарету и снова посмотрел на двери аэропорта.

      Первая мысль была злой и даже обиженной: «Они что, тусовку там сегодня устроили?»

      А потом пришел страх.

      Тот, кто вышел из раздвинувшихся дверей и теперь стоял, задумчиво озираясь, не был «псом», но не был и «волком». Это был кто-то другой. Третий.

      Такой, кто ест волков на завтрак, а собак на обед. Оставляя все вкусное на ужин.

      «Тигр» – зачем-то классифицировал его Пастухов. И сказал:

      – Живот прихватило… я в сортир.

      – Иди, я покурю, – все еще обиженно ответил напарник.

      Звать Бисата с собой в туалет было бы странно.