Я не просто грустен, я – февраль. Стихи, поэмы. Михаил Трещалин

s>

      Я – февраль…

      Стихи, поэмы

      Однажды журналистка районной газеты спросила меня:

      – Как вы сочиняете стихи?

      – Я их не сочиняю вовсе. Мне их диктует кто-то свыше, а я только записываю.

      «Я не просто грустен, я – февраль» это сборник стихотворных произведений, созданных за всю мою жизнь. В сборнике представлена как чистая лирика, так и гражданские стихи. Произведения крупной формы собраны в отдельном разделе. Я рискнул включить в книгу некоторые очень личные стихи.

      Я, Михаил Дмитриевич Трещалин, родился в 1948 году в городе Малоярославце Калужской области в СССР. В настоящее время живу в городе Бологое Тверской области. Инженер. Пишу не только стихи, но и прозу. Много написал для детей.

      Фото на обложке В. Селивановой

      «  Соцреализм…»

        Соцреализм

         Не коснулся меня.

         Я не писал по его канонам.

         Лишь фанатизм

         Веры в правду огня

         Может поэту служить законом:

         Хочешь убить? Не убий!

         Хочешь солгать? Не лги!

         Хочешь украсть? Беги!

         Если писать? Люби!

         Если любить? Тогда

         Любовь на всю жизнь – всегда!

         Хочешь хотеть? Давай,

         Душу вложи, дерзай!

      1. Пейзаж любви

      Носило меня по России,

         Великой и необъятной…

         * * *

         Весло, и плеск воды,

         И скрип уключин.

         Еще до первого луча

         Чуть-чуть не час.

         В душе царит покой.

         Рассвету он созвучен.

         Рыбак, покой такой

         Возможен лишь сейчас.

         Затон. Здесь поплавки

         Застыли недвижимо.

         Глянь, только гладь реки…

         Понять непостижимо,

         Где розова вода,

         Где пурпурен восход,

         А соловей в ветвях,

         Так за душу берет.

         Очнись, мечтатель мой.

         Вокруг унылый город,

         А за окном февраль,

         Метель и зимний холод,

         Поземкой злится даль,

         И плеск воды не скоро.

         Сковавший землю лед,

         Так за душу берет…

         Бологое, 22.02.2006 г

         * * *

         Трактор едет, трактор едет,

         Гусеницами скрипит,

         Трактор едет, трактор едет

         Очень громко тарахтит.

         В чистом поле трактор едет,

         Небо синее коптит.

         Трактор едет, трактор едет!

         Ну и мать его ети.

         Малоярославец 1967 г.

      А мне до фонаря

         Фонарик горит, тихонько поскрипывая.

         Что ты стоишь, башку задрав?

         Ты что, из деревни? Здесь электричество

         Просто забыл погасить домуправ.

         Фонарик горит сиреневым светом,

         Может быть, этим летом свалится,

         А, может быть, будет встречать приветом,

         И ты под светом его измаешься.

         Фонарик горит довольно ярко.

         В него ватт двести лампочка ввернута.

         Мне чудится, будто чуточку жарко,

         И мысли путаются, как у ребенка

         Малоярославец 1965 г.

         * * *

         Я помню этот день, этот час и мгновенье,

         Когда, словно летнего солнца кусок,

         Огонь твоих губ – поцелуй-сновиденье

         Мои необритые щеки обжег.

         И черные тучи – обрывочки мыслей

         Поднялись, распутались, грянули в ряд

         И стайка невзгод, что жила той минутой,

         Исчезла, и счастье вернулось назад.

         Малоярославец 1965 г.

      Портрет

         Я пятый день тоскую…

         Моей любимой нет.

         По памяти рисую

         В душе моей портрет.

         Я силюсь вспомнить губы,

         Вот их бы целовать,

         Но с болью стиснув зубы

         Приходится мне ждать.