Мои поцелуи вкуса крови. Злата Линник

так не хватало все это время.

      … И что же мне теперь делать, не записываться же на прием к психоаналитику? Я, видите ли, вампир, но уже много лет как веду благонамеренный образ жизни. Недавно у меня случился рецидив, подскажите, как с этим бороться. Нетрудно предположить, чем закончился бы этот визит… Я одна наедине с более чем серьезной проблемой, одна как это было в ранней юности и никто не способен мне помочь. Некому даже рассказать о том, что я сейчас чувствую. Обсуждать все это с Сергеем отчего-то не хочется; пусть дальше развлекается со своей курочкой-рябой. А с кем еще я могла бы поговорить о том, что меня тревожит? А не с кем! Никто на свете не в состоянии сделать хоть что-то.

      …Так вот куда я забрела – на свою заветную полянку. Мраморная фигура волка посреди клумбы мелких красных цветочков; они так и называются: "капля крови". Наставник, как жаль, что ты покинул меня так рано. Как мне тебя не хватает! Эта полянка – то немногое, что я смогла сделать, чтобы память о тебе не исчезла окончательно. Где-то в Европе на стене фамильного склепа, наверно, висит табличка с твоим именем… с тем именем, которое ты носил, будучи человеком. Но тебя нет ни среди покойных родственников, ни здесь… Если бы ты знал, как мне плохо; все, что происходит днем, кажется мне все более плоским и скучным, а общество людей только в тягость. Наверно, ты не одобрил бы такого поведения, велел бы немедленно взять себя в руки. Но я не могу, я чувствую, как откуда-то изнутри поднимается что-то такое, с чем я вряд ли смогу справиться. И чему вряд ли захочу сопротивляться. Только тебе я могу честно признаться: мне страшно. Да, наставник, я боюсь того, что со мной происходит и того, чем я становлюсь.

      Но почему ты мне ничего не отвечаешь, а ведь ты так мне нужен! Ой, что это? Кажется, в глазах статуи мелькнули крохотные огоньки. Нет, привиделось или просто игра света. Или частичка его души все же услышала меня? А вдруг у нас и в самом деле есть душа?..

* * *

      Небольшое кафе, такие нынче на каждом углу. Когда-то здесь была одна из первых кооперативных забегаловок, по тем временам просто шикарное заведение. Теперь здесь… ну, просто уютное местечко, где иногда можно посидеть после работы. Стандартное меню, стандартный интерьер, претендующий на европейский стиль, дополненный блеклыми пейзажами на стенках и впечатляющих размеров экибаной на барной стойке. Но для посетителей, занявших столик в нише «для вип-персон», все это не имеет ровным счетом никакого значения. Трое мужчин среднего возраста в дорогих костюмах более уместно смотрелись бы в зале дорогого ресторана, чем здесь, за белым пластиковым столиком. На нем несколько бутылок пива и тарелки с «легкой закуской по-мужски», то есть, сухариками, солеными орешками и волокнами вяленого кальмара.

      – Ну что, мужики, за дружбу?

      – Давай! Один за всех!

      – И все за одного!

      – Гип-гип ура!

      – Помните, мы тут сидели, отмечали регистрацию фирмы? Никто не верил, что у нас что-то получится.

      – Помню, родственники все уши прожужжали: куда вы лезете, да там