Раментайль. Императорская любовь. Марина Андреева

той, что на Земле… Сколько ей лет?

      – Трудно сказать, – устало вздохнул сидящий напротив меня мужчина, меньше всего в этот момент напоминающий императора. – Стабильный переход между нашими мирами был создан не так давно, но и он теперь почти перестал функционировать. Прежде же, скачки происходили хаотично относительно времени.

      М-да, ну очень исчерпывающий ответ. Вот прямо-таки сразу всё стало понятно, ага. Нет, в целом-то ясно, что именно он имел в виду, но ответа на свой вопрос я так и не получила. Как вариант, это может быть моя бабка, а может и не она.

      – Но как она выглядела, хотя бы на момент ухода отсюда?

      – Лет сорока по нашему… По вашим меркам, дели возраст на два. А так… – и опять этот исполненный тоски взгляд, будто ласкающий моё лицо, словно старающийся запечатлеть, впитать в память мои черты, или, будем честны, корректирующий мою внешность? – Как ты, но…

      – Нос поровнее и волосы потемнее? – буркнула я, не особо-то и придав значение тому, что император перешёл на «ты».

      Мужчина вздрогнул от моих слов, но кивнул. Ну как бы да, на бабку в молодости похоже. Хотя, сколько таких может быть, или было, или ещё будет на Земле? Особенно если учесть, что прежде переселенцев перекидывало спонтанно, да ещё и в различные эпохи.

      – Почему вы так решили? – интересуется он, снова «выкая».

      – Насчёт чего?

      – Внешности.

      – Вы сами сказали о профиле и волосах, и… – я остановилась на полуслове, так и не решив, стоит ли говорить про бабулю.

      – Что? – мужчина даже немного подался вперёд.

      Это удивило. При его-то положении требуется железная выдержка, а передо мною, если кончики ушей в расчёт не брать, находился, по сути, обычный человек, в меру открытый, со своими слабостями. Хотя… Насчёт обычного, я конечно загнула, таких красавцев, даже на обложках глянца прежде не видела. Ну или всерьёз их внешность не воспринимала, считая её не более чем детищем пластической хирургии и фотошопа.

      Эх, была не была. В конце концов, какой смысл что-то скрывать?

      – Моя бабушка безумно гордилась чистотой своей крови и вечно укоряла нас с мамой за то, что мы не сумели в полной мере унаследовать семейные черты, – едва ли не на одном дыхании выпалила я.

      – Как её зовут? – вновь встрепенулся собеседник.

      – Звали, – уточнила я, и только после этого ответила: – Клавдия.

      – Фууух, – с некоторым облегчением выдохнул император, и я вновь утонула в его, кажущихся бездонными и какими-то магнетически притягательными, глазах. – Не она. Но однозначно одна из их рода.

      Сказать, что я что-то поняла? Нет. Вообще ничего. Хотя вру. Поняла, что если я в вымышленного персонажа некогда едва не влюбилась, то вот этот, живой, из плоти и крови, буквально сводит меня с ума взглядом своих голубых глаз, тембром голоса. Так хочется прикоснуться к нему… Никакого эротического подтекста в этом желании нет, всего лишь стремление убедиться в том, что этот мужчина реален, что он не плод моей фантазии.

      – Ларетта… –