В степи. Артём Весёлый

что пахавший за версту мужик остановил лошадь и перекрестился. Подошли, поздоровались.

      – Будь добрым человеком, дай воды.

      – Угорели? Пойдемте на стан, угощу.

      На стану, спрятавшись от жары под телегу, пуская сладкую слюну, спала дряхлая репьястая собака.

      – Што за люди будете и далече ль путь держите? – спросил мужик, оглядывая гостей.

      – От полка отстали, – сказал Максим. – Не видал, не проезжали?

      – Какой, дозвольте узнать, партии будете? По разговору, похоже, свои, кубанцы?

      – Мы свои в доску, – ответил матрос. – У меня отец кубанец, дед кубанец, и сам я тут в окрестностях безвыездно сорок лет живу.

      – Та-ак… Полка не видал, а банда у нас гуляет.

      – Где?

      – Вон хуторок. Вторую неделю стоят.

      – Чья банда?

      – Шут их разберет. Какие-то полтавские… И с белыми дерутся, и красным спуску не дают.

      Васька, скроив престрашную рожу, пропел с пригнуской: