Порядок слов. Елена Катишонок

пляже

      В мурашках от дождя, песок озяб

      И ёжится, и жмётся ближе к дюнам,

      Но дюны не поступятся ни дюймом;

      Их бюсты не колышутся.

       Скользя

      По лепестку, уходит дождь.

       Волна

      Опять наметит контуры прилива;

      Скорее деловито, чем игриво

      Мазнёт по щиколотке и затем

       – как встарь —

      Оставит с пеной крохотный янтарь.

      * * *

      Что здесь было вначале? —

      Мелкой волны курсив,

      Над морем чайки кричали

      И выпускали шасси.

      Набегают строчки на строчки,

      Ветер волны качает

      И текст выносит – без точки —

      За фигурные скобки чаек.

      Берег, не бывший пляжем

      Вечность тому назад,

      Песок расстелил. Мы ляжем

      И закроем глаза.

      Катулл

      В Новой Англии ночь. Навалилась,

      вздохнула, уснула. Тротуар остывает,

      деревья шуршат ерунду. Тускнет лампа.

      Из сонного Гая Катулла выпадает листок

      календарный: «Я завтра приду».

      * * *

      Земную жизнь пройдя до половины,

      Мы продолжаем жить – в чужой стране.

      В своей судьбе – как в жизни – неповинны,

      Бредём, а путь чем дальше, тем странней,

      Пока ещё способны к удивленью.

      Хотя и непривычно нам, и ново,

      На всё глядим очами Годунова,

      Растерянность оправдывая ленью.

      Политики решают наши судьбы,

      А мы молчим, чтоб не гневились судьи.

      Нам говорят, что снова злой чечен

      Ползёт на берег, точит свой кинжал…

      Где то дитя, что спросит: «А зачем?..»

      Ребёнка нет;

       а взрослых только жаль —

      Все смотрят в сторону.

       И, право, был ли мальчик?

      Пусть на слуху Чечня, десант и Нальчик,

      Народ безмолвствует.

      Народ опять покорен.

      Тот самый, что был вырезан под корень,

      И тот, кто в землю врос —

       или был вбит —

       по горло…

      Но как узнать, испуганно иль гордо

      Народ безмолвствует?

       Или молчанье мудро,

      А варево политики так мутно,

      Что нас объединяет общий стыд

      И мы молчим, чтоб не спросить: а ты?..

      ………………………

      Молчим, забыв, что бедного Иова

      Господь лишил всего, оставив Слово…

      Двенадцать лет

      Марго, 12-летней девочке

      Давай играть, что нам с тобой двенадцать

      Мучительных и безмятежных лет.

      Звонок далёк, как пенсия. Сознаться,

      Что алгебра не сделана? Ответ

      Всегда не сходится, в ответе (а + b).

      Наперекор насмешнице-судьбе

      Опять решать. А заглянуть к тебе —

      Обильные развесистые дроби

      Теснятся, как еврейская родня…

      Ответ не сходится, и мы с тобою обе

      Играем в рифмы, головы склоня

      И набожно уставившись в учебник.

      На промокашке остаётся след

      Чернил,