Сборник стихотворений. 2018—2020. Егор Федорович Феоктистов

      Через Карповку и ночь утра,

      Сквозь темноту солирующих огней

      Неслась маршрутка с усердностью крота

      Из-под земли добраться

      До солнечных из ночи дней.

      Дорога и просёлки, да кусты

      В холодном ожидании звезды

      Застыли, и даже ветра поступи

      Не слышим. А слышим голос мы

      Из радио, где с других концов планеты

      Одни и те же звуки, шорохи

      Помехи темноты, как фары света

      Рассеянный зайчик. Мне дороги

      Моменты, когда душа кричит: «вот оно!»

      Когда открываешь новые места,

      Пускай через окно —

      На глаз нисходит красота.

      Взошла звезда уже давно…

      «Как хорошо, что нам можно еще думать …»

      Как хорошо, что нам можно еще думать —

      В малой каморке свободный полет

      Масштабов космических, планеты и луны!

      Мысль в мир земной не попадёт —

      Не прокиснет, не растает, как будучи словами,

      Не найдет врагов, жестом не став.

      Пока бьются ноты мысли в космосе сами,

      Душа стремится в космос стремглав.

      «Мы наблюдаем серое небо…»

      Мы наблюдаем серое небо

      Под эстакадой железных дорог.

      Ни фар огни, ни фонарей,

      Ни месяца белесый рог

      Не разжигают пламени в душе,

      Заплывшей в денежной глине,

      В глубине ненавидя, а поступками

      Воспевая Оду рутине.

      И в муках, горящих пустыней,

      От жажды корчится гений.

      Он яму копает таланту —

      Яму для всех поколений.

      Серое небо отразилось в лице.

      Мы слышим в мольбе откровение:

      «В начале был Логос и Логос в конце

      Земли и тела, души и вселенной».

      Рутина

      Странное свойство у человека:

      Сделать, прожить и вновь повторить.

      Как нам помогают хищные века

      Вещи крутить рутинную нить.

      Шалеть, замереть в пожаре истомы!..

      Но нет, ежегодных традиций посев

      Увы, никогда сонатной той формы

      Не примет, оставив по кругу припев.

      Нет тонкости, отклика в блеющих партиях…

      Порывов к ответам – как быть и как жить?

      Я мерзну в ее малодушных объятиях!

      Что крепче, чем крепче хотел бы творить.

      Пусть музыка ждёт попутки в кюветах,

      Сражаясь и прячась под лиственный нимб.

      Жизнь – это сотни разных куплетов,

      Музыка с крыльями, праведный гимн.

      Музыкальная шкатулка

      В музыкальной шкатулке осталась

      Лишь пара нескладных нот,

      И ностальгическая радость

      В пыли механизма живет.

      К сердцу взлетает галантно

      Витых стая мыслей – птиц,

      Окрыленных книгою Данте;

      И на планете, где маленький принц

      Оказался, воспоминания —

      Дождь из слез ливнем стынет в глазах.

      В шкатулке открылась кладезь со снами,

      Симфония Моцарта,

      И палочки взмах…

      Ноты

      Двадцать шесть, двадцать восемь…

      Далёк от космоса поток.

      Сольфеджио, границам нот

      Расчерчивая оси, —

      Язык, в котором важен слог —

      Ступило в тень,

      А вдохновение

      Крылатой феей, словно день,

      Вступило

      В предрассветные владения.

      Вдруг! Новый мир —

      Избитых клавиш

      Звуки беспорядочной игры.

      Свежа мелодия сама лишь,

      Но избиты, и как мир стары,

      Свидетели порядка и свободы

      Кружатся от ключа на стане,

      И крепость уз сменив

      На грациозность лани,

      Вдруг высохнут. И будут ноты —

      Утихнут сердца пыл и пир.

      В тишине – закон природы,

      А зазвучит, что новый мир…

      Зимние стихи