Состояние Инь. Сборник стихов. Светлана Кутузова

тельской системе Ridero

      МОЗГ

      Поток входящих генерируется здесь.

      Входящих в душу, забывающих о теле.

      Переплетаясь с теми, для кого

      Душа – пустое слово. Лишь бы – ноги.

      Ну, или на худой конец, хотя бы

      Пусть будет: девяносто – шестьдесят.

      Я в этом всём давно уже теряюсь,

      А как же мозг? Ему ведь тоже скучно!

      Он знает Шрёдера и спутанность у квантов.

      Возьмите мозг, объёмы подкачаем!

      Он выгодно отличен от последних

      Тем, что не будет к вашему с пристрастьем

      Ночами приставать с плохим сюжетом.

      Когда мозг занят – он не тр**ает мозги —

      Такое у него благое свойство.

июль, 2019

      «Нет никаких историй…»

      Нет никаких историй в сториз,

      Нет никаких побед.

      Прожитый день так много стоит,

      Если так мало лет.

      Он измеряется не пространством,

      А глубиной стиха.

      Я не страдаю постоянством.

      Выучилась. Слегка.

      Это так странно – не вписаться

      Снова ни в чей размер.

      Мало пространства словам для танца

      Ритмами полумер.

      Мимо летят не годы, – люди

      Дункан Маклауд жив.

      Тысячелетним этим спудом

      Мается мой мотив.

июль, 2019

      АВГУСТ

      Мне положено мыслить в таинственных терминах вечности.

      Мы с тобой почему-то говорим на одном языке.

      Но теряются дни, растворяя тебя в бесконечности,

      Ты пойдешь от меня – налегке. Налегке.

      Я боюсь перепутать проложенных нитей основу.

      Я боюсь поломать твой уютно устроенный мир.

      И поэтому снова молчу, приструнив свое слово,

      В глубине твоих снов, различая знакомый пунктир.

август, 2019.

      ПРО ЧТЕНИЕ

      У меня межсезонье. Время вытягивать ноги под пледом.

      Время пить чай, осторожно, еще осторожнее подбирая слова.

      Я смотрю на следы убегающих фар. Кто-то меня тоже будет считать своим следом

      В перестук моих вен между строк попадая едва.

      После каждой прочитанной книги есть послевкусие.

      Как вино, раскрывая богатство страниц, герои галдят в голове.

      Я смотрю на театр миражей, вникая в обрывки дискуссий,

      Собирая себя отраженьем в сюжетной канве.

      Промелькнувшая тень мне напомнит, что мир этот зыбок.

      Отражение очень легко перепутать всегда с миражом.

      Я не делаю ставок. Я снова боюсь. Корректура ошибок

      Мне выходит дороже, чем жить без сюжета сегодняшним днем.

Август, 2019.

      ТВОЙ ПИТЕР

      Питер тихо тушит свечи.

      Стелет полосою свет.

      Говорят, что время лечит.

      Может – лечит. Может – нет.

      Закрывает ставни вечер.

      Завершен сценарный сет.

      Расстоянием помечен

      Неразгаданный секрет.

      Дотянуться бы до Солнца —

      Там огня – хоть на сто лет.

      А у нас дождем забьется

      Свет любой, в туман одет.

      Прометеем не подхвачен

      Был огонь. И смыт дождем.

      По фарватеру укачан

      Уходящим кораблем.

август, 2019

      «Как-то все нелепо…»

      Как-то все нелепо получилось и неправильно.

      Постирала даты я в своем календаре

      И на телефон напоминание поставила

      Мне тебя забыть в грядущем сентябре.

      Телефон звонит. Какое упущение:

      Не указан год и город и планетный код.

      Собственно, а нужно ли твое мне разрешение,

      Чтобы Дед Мороз тебя принес под Новый Год?

      Загадаю истово. А вдруг оно исполнится.

      И подарком с бантиком в руке наперевес

      Принесет котенка мне черного – пречерного

      Непослушный Дедушка, Дедушка- балбес.

сентябрь, 2019

      «Знаешь…»

      Знаешь, в моей жизни все, наконец, стало хорошо.

      Я люблю творческих людей и интеллектуальные баттлы,

      Но это