БОЖЕСТВЕННЫЕ СТРУНЫ. Олег Федорович Урюпин

ty-line/>

      За все хваля Художника Творца.

      Пусть начинается природы увядание,

      Я знаю, что не будет нам конца!

      Вот лист вчера еще живой, зеленый

      Вдруг пожелтел, лишившись прежних сил.

      А я смотрю на все в Творца влюбленный,

      И почему-то мир, Им созданный, мне мил.

      Я знаю о падении, несовершенстве…

      Не обольщаюсь зримым, помня о конце.

      Но даже здесь в страданиях, а не блаженстве

      Я не могу не думать о Творце!

      Он все создал изящно, филигранно!

      Все радует и дух мой, и глаза.

      Вот почему не удивляться было б странно,

      И удивляет все меня, даже гроза.

      Гляжу в окно, на улице так серо…

      И небо «плачет» уж дождем который час…

      Меня спасает моя в Бога вера

      И благодатной стойкости запас!

      Хочу и я заплакать вслед погоды,

      Чтоб землю сердца моего водой омыть.

      Летят, как птицы, прожитые мною годы,

      И остается мне уже недолго здесь пожить.

      Подул вдруг ветер – желтый лист сорвался…

      И полетел, вращаясь, вниз к моим ногам.

      Нельзя сказать, что лучше б он висеть остался,

      Как и того, что лучше б задержаться нам.

      Всему своя есть мера, свое время.

      Цвет созревания – добротный, золотой.

      Пусть веселится молодое племя,

      Созревшие идут на перегной.

      Но безполезные, увядшие уж листья

      Слагаются в красивейший ковер.

      Как будто их писал художник кистью,

      Хоть участь их одна – идти в костер.

      Любуясь красотой осенней, убираю

      Те листья, что так радуют глаза.

      Желая жить, я все же умираю,

      И жду когда пройдет моя гроза.

      Смерть не приносит жизни прекращение.

      Она лишь неизбежность на пути.

      В ней переделывается мое тление в нетление,

      Чтоб мог я новым в Царство Божие войти!

      О ранней осени сказал еще немного.

      Она настраивает нас на покаянный лад.

      Я за нее благодарю Творца, убогий,

      Хоть увяданию я своему совсем не рад.

      Зрелая осень

      Осень зрелая снова приходит

      Грустной гостьей в красивом убранстве…

      Что-то сердце в ней все же находит,

      В перемене цветов на пространстве!

      Перемена нам отдых приносит,

      Только сердце все ищет покоя…

      Сердце Бога помиловать просит…

      Я и осень – пока нас лишь двое.

      Доверяюсь осенней картине,

      Разукрашенной цветом природе…

      Не увязнуть бы только мне в тине…

      Не ударить бы в грязь при народе.

      Осень зрелая, падают листья,

      Желто-красный ковер образуя,

      Поправляет невидимо кистью

      Тот Художник, кого сердцем чую!

      К Живописцу Небесному жмусь я,

      Очень нежно душой обнимаю…

      Только Богом Христом и спасусь я,

      И другого я Бога не знаю!

      Журавли надо мной пролетают,

      И летят в направлении юга…

      А осенние дни быстро тают,

      Приближается зимняя вьюга.

      И в остатках осеннего солнца

      Я согреться напрасно пытаюсь,

      Закрываю свое я оконце

      И теплее уже одеваюсь.

      Осень зрелая виды меняет,

      Удивить, восхитить нас стремится…

      Что ждет завтра нас – осень не знает,

      Только учит нас осень смириться…

      Я бреду по осенней дороге

      В направленьи людского погоста…

      Мало сделал я или много?

      Что земного здесь может ждать гостя?

      Осень