Курсантский дневник (сборник). Сергей Анатольевич Мостаков

улочка, как ниточка, узка.

      Эта комната – бочонок для вина.

      И сюда приходит женщина одна.

      Меж ключиц её цепочка круглых бус.

      Он губами знает каждую на вкус…*

      XI – 76 г.

Фаина(о П. Р.)

      Всё смеялось, плясало и пело.

      Все кружились под звуки гитар.

      Много было девчонок на танцах,

      Только я лишь одну замечал.

      Про себя её звал я Фаиной,

      А себя называл Перуном,

      Был готов прочитать всё на свете,

      Чтоб, как в сказке, стать колдуном.

      Я хотел, чтоб она посмотрела

      На меня без каприза в глазах,

      Я хотел, чтобы в танце веселья

      Закружилась в моих руках.

      Но меня замечать не хотела,

      Хоть глазами искал её взгляд.

      И веселье моё не веселье,

      Настроенье – осенний сад.

      Что же это, ребята, такое?

      Я, наверно, бесплодно сгорел?

      Жаль, что свет этот был однотонный

      И до сердца дойти не успел.

      Но, быть может, она услышит,

      Может, сердце её зажгу,

      Как Фаину из старой сказки

      Покорить удалось Перуну.

      2/XII – 76 г.

      30/XII – 76 г.

Письмо одной девчонке (о П. Р.)

      Я знаю, ты ни в чём не виновата,

      Ни в том, что я тебя сейчас корю,

      Ни в том, что я сижу сейчас в казарме,

      Ни в том, что я сейчас тебе пишу.

      Ты просто танцевала, зажигая,

      Ты просто улыбалась всем и вся.

      Ты просто веселилась, а я сразу

      За просто так решил «забрать» тебя.

      Я знаю, ты ни в чём не виновата,

      Хоть и на мой души весёлый смех

      Ты отвечала колким взглядом,

      Хотя приветливой была для всех.

      Я знаю, ты ни в чём не виновата,

      Ни в том, что я вначале «бушевал»,

      Ни в том, что был готов потребовать расплаты»,

      Ни в том, что был готов начать «скандал».

      Я знаю, ты тогда всего ещё не понимала.

      Смеяться – так смеяться от души.

      Но слишком больно ты играла

      По нервам раненой души…

Письмо одной девушке (П. Р.)

      …Играла ты или смеялась,

      Не знаю даже, что сказать.

      Ведь знаю я такую малость,

      А вот решился тебя ждать.

      И жду каждый день, что с порога

      Мне крикнут: «Тебе письмо!»

      Открою и вижу – вот счастье.

      Но жаль, что оно далеко.

      Оно далеко за забором,

      За чётким графиком дня,

      За длинным стоит разговором —

      И всё это ради тебя.

      А кто ты на самом деле?

      Была ли ты вообще?

      А может, это виденье,

      Пришедшее ночью ко мне.

      И голос я твой не помню,

      И губ твоих вкус не знал,

      Характер не знаю какой твой.

      Зачем же я это писал?

      Зачем – вот уж будет месяц —

      Я думаю лишь о тебе.

      Ведь ты мне всего лишь однажды

      Ответила раз в письме.

      И что же мне так упрямо

      Твердит об одной тебе?

      А может быть, поздно иль рано

      Твой