«Я вам пишу…». Алина Менькова

mpty-line/>

      И ничего смешнее, нужнее и важнее тех разговоров нет.

      Щебечут старшеклассницы о поцелуях в августе.

      О море, о свиданиях, о разочарованиях.

      О дискотеке в среду,

      О том, кто где обедал.

      О брате, папе, личном,

      Об этом и о том.

      О том, кем стать им в жизни,

      Чтоб не жалеть потом.

      А вот тридцатилетние

      Лишь на денечки летние

      Встречаются с подружками,

      Ведь все почти замужние.

      И вновь они щебечут уже о своих детях,

      Квартирах, ипотеках, косметике и спа…

      Мужьях их нерадивых, любили-не любили,

      Кого зачем простили, впустили, отпустили,

      Женили, развелись.

      О том, что в мире тесно, и сложно найти место

      "Красивой не родись…" А вот пенсионерки щебечут

      О невестках, о внуках и зятьях.

      Они ещё активны,

      Подтянуты, спортивны.

      Встречаются почаще, пьют красное вино.

      И что, что стали старше? В душе им 18 все равно…

      Бабулечки на стульчиках,

      На лавочках подъездных,

      На рынках и на въездах,

      Щебечут деловито о вьехавших соседях,

      О "девках малолетних", О Путине и Грымове,

      И кто кого лоббирует,

      О Крыме и ИГИЛе*,

      О вредной Украине.

      О внуках, что без совести,

      О влюбчивости в молодости....

      Щебечут первоклассницы…

      Ну чем ещё похвастаться?

      За чтоб такое взяться,

      Чтоб лучше всех казаться!!

      Щебечут первоклассницы…

      Смеются первоклассницы,

      Ведь вновь пришла весна.

      И жизнь такая разная,

      Чудесная, и ясная

      И впереди она.

      *Организация ИГИЛ запрещена в РФ.

      О пути в журналистику

      Закончила ВУЗ. Схватила диплом.

      В редакцию смело шагаю.

      "Возьмите меня, я лучший собкор!"

      Редактор: "А опыт-то где, дорогая?"

      Проходит три года, внештатно мотаюсь

      Газеты, тиви, "интернеты".

      На пресс-конференции собираюсь,

      Встречи, поездки, сборы, банкеты.

      Работаю в штате. Московский собкор.

      Лежит в пиджаке моем ксива.

      Теперь журналист. Слово-топор.

      Все кратко, по делу, ни точечки мимо.

      Случился декрет и двое детей.

      Но опыта целый вагон.

      Редактор нахмурился: "Много идей?

      Но дети болеют… давайте потом!"…

      Дети взрослеют. Заботы, дела.

      Младшенький в школу пошёл.

      Танцы, бассейн, верчусь, как юла.

      Пишу потихонечку в стол.

      Работаю там, работаю здесь,

      Ведь надо семью содержать.

      Не журналист. Вдохновение есть....

      Есть силы, надежды, желание писать.

      Выросли дети… портфолио жмёт.

      На крыльях лечу в электронное СМИ.

      Теперь-то уж точно семья подождёт…

      Но сухо редактор: "Стары, вы увы!»

      Поздно

      Ах, кому рассказать? Таки поздно…

      Четверть века сорвалась на дно.

      Я считала упавшие звезды.

      Что считать? Упадут все равно.

      Так же тихо, как с век ресницы,

      Также ясно, как твоя ложь.

      Все равно тебе буду я сниться,

      Даже если со мною порвешь.

      Ах, кому рассказать? Все так сложно…

      Много надо успеть и в тон!

      Перестать жить увесистым прошлым.

      И скопить на полет в Габон.

      Только денег на мази фрукты,

      На квартплату, раздачу долгов.

      Вместо пряников только кнуты.

      Вместо злости отсутствие слов.

      Самым режущим – равнодушьем

      Ты