Репортаж о главном гаде галактики. Ольга Грон

же похмелье после того коктейля! Если мне удастся выбраться отсюда живой, никогда в жизни больше не послушаю Росса!

      Странная комната, огромная, напоминающая зал. С колоннами по углам, окном, завешенным снаружи чем-то вроде жалюзи. Все в темных тонах, не похоже на современное, будто попало сюда из старины. Огромная, накрытая темно-серым покрывалом кровать, пару стульев, стол из настоящего дерева, которое теперь почти не используют – все заменяют полимеры

      Но что-то имелось из нашей реальности – например, точечные, почти незаметные светильники, вмонтированные в стены и потолок, именно они наполняли комнату мягким приглушенным светом. Я обернулась и заметила висящий в воздухе экран-голограмму, но сейчас он работал как зеркало, и я видела в нем свое отражение.

      Если есть голограмма, то где-то находится и аппаратура.

      Как странно! Почему даже пить не хочется, хотя после такого вечера во рту должна быть настоящая пустыня?

      Я вдруг почувствовала, что за мной кто-то наблюдает, но, повернувшись, никого не обнаружила, зато увидела двери и рванула к ним что было сил. Я стучала и требовала открыть, выпустить и спросить, зачем меня похитили. Возможно, потребуют выкуп? Да кому я вообще нужна?! А потом вдруг вспомнила про вчерашний репортаж, и мне стало совсем не по себе.

      Неужели, мое похищение связано с Квазаром, о котором я так пренебрежительно отозвалась, заявив во всеуслышание, что его не существует?

      – И как тебе такое пришло в голову? – раздался вдруг низкий голос с явной ноткой недовольства.

      Я обернулась и вскрикнула от неожиданности. У окна, опираясь на подоконник, стоял высокий плечистый мужчина и пристально смотрел на меня. Его мрачный взгляд буквально вжал меня в двери, я прилипла к ним спиной, чувствуя, как по мне стекают капельки пота. Я уже видела это лицо и знала, кто передо мной. Но та страшная физиономия на фотороботе, которую я буквально вчера снова отыскала в базе данных, разительно отличалась от лица этого красавчика лет тридцати пяти. Хладнокровного убийцы – напомнила я сама себе. Он был полуобнажен и выглядел как языческое божество – такой же пугающий, загадочный и идеально красивый.

      На груди и животе мерцали завитки татуировки, выделяя кубики пресса. Мужчина пригладил взъерошенные волосы, при этом на загорелое плечо упала длинная прядь, начинающаяся где-то на затылке. На нижней части тела надеты темные брюки и космические ботинки, но ремень на талии расстегнут, отчего штаны чуть приспускались на бедра, обнажая вертикальную полоску из темных волос.

      – Как… ты… додумалась сказать… что меня не существует? – отрывисто, со злостью, проговорил он и шагнул ко мне навстречу.

      – Нет! Не подходи! Я тебя боюсь! – крикнула я, выставив руки перед собой, словно могла бы защитить себя от этого маньяка.

      – Меня ведь нет! Ты сама старательно всех в этом уверяла, – саркастически заметил он и подошел ко мне так близко, что я слышала его напряженное дыхание. – Ты боишься того, кого не существует? – сверкнул он ярко-зелеными глазами и недобро прищурился.

      Я зажмурилась,