Vencedora, Derrotada, Filho . Морган Райс

correntes de lâminas. Uma enrolou-se à volta do pescoço dele, puxando enquanto ela se movia com a velocidade de uma longa prática. O sangue espirrou e o jovem agarrou a ferida, caindo de joelhos.

      “Maldito”, disse Jeva suavemente. “Porque é que me obrigaste a fazer isto, seu idiota?”

      Não houve resposta, é claro. Nunca havia qualquer resposta. Jeva sussurrou as palavras de uma oração para os mortos por cima do jovem e, em seguida, levantou-se, levantando-o. Outros aldeães a seguiram enquanto ela continuava em seu caminho, e Jeva sentia a tensão ali agora onde antes havia havido piadas. Eles a seguiam de perto como uma guarda de honra, ou a escolta de um prisioneiro para sua execução.

      Quando chegou à Casa dos Mortos, os mais velhos da aldeia já estavam à espera dela. Jeva entrou suavemente e descalça, ajoelhando-se diante da pira que queimava incessantemente e deixando ali cair o corpo de seu atacante. Ela ficou ali, enquanto ele começava a arder, a olhar em redor para as pessoas que ele tinha ido convencer.

      “Tu vens aqui com sangue nas tuas mãos”, disse um Orador dos Mortos, dando um passo para a frente com seus mantos a rodopiar. “Os mortos disseram-nos que viria alguém, mas não que isso iria acontecer assim.”

      Jeva olhou para ele, indagando-se se era verdade. Tinha havido um tempo em que ela não o teria questionado.

      “Ele me atacou”, disse Jeva. “Ele não era tão rápido quanto ele pensava.”

      Os outros que ali estavam assentiram. Tais coisas podiam acontecer naquelas partes mais severas do mundo. Jeva não deixou que nenhuma da culpa que sentia transparecesse em seu rosto.

      “Vieste para nos perguntar alguma coisa”, disse o Orador.

      Jeva assentiu. “Vim.”

      “Então pergunta.”

      Jeva ficou ali, recolhendo seus pensamentos. “Eu peço ajuda para a ilha de Haylon. Uma grande frota está a atacá-la, sob as ordens do Primeiro Pedregulho. Eu acredito que nosso povo pode fazer a diferença.”

      Naquele momento, vozes se entoaram, falando ao mesmo tempo. Havia perguntas e exigências, acusações e opiniões, todas parecendo se esbaterem juntas.

      “Ela quer que a gente vá morrer por ela.”

      “Nós já ouvimos isso antes!”

      “Porquê lutar por pessoas que não conhecemos?”

      Jeva ficou ali, deixando-se afetar por tudo aquilo. Se aquilo corresse mal, muito provavelmente ela não sairia daquela sala. Dado quem ela era, ela deveria ter tido uma sensação de paz com isso, mas Jeva também deu por si a pensar em Thanos, que a tinha salvado, arriscando sua própria vida, e em todas as pessoas que estavam presas em Haylon. Eles precisavam que ela tivesse êxito.

      “Nós devíamos dá-la aos mortos por tudo o que ela fez!”, exclamou um.

      O Orador dos Mortos colocou-se então ao lado de Jeva, levantando as mãos para pedir silêncio.

      “Sabemos o que nossa irmã está a pedir”, disse o Orador. “Agora não é o momento para falar. Nós somos apenas os vivos. Agora é o momento de ouvir os mortos.”

      Ele estendeu a mão para seu cinto, tirando uma bolsa dos pós sagrados misturados com as cinzas dos antepassados. Ele atirou-a para a pira, e as chamas atearam.

      “Respira, irmã”, disse o Orador. “Respira e vê.”

      Jeva inspirou o fumo, levando-o bem para dentro de seus pulmões. As chamas dançavam no fosso abaixo dela, e pela primeira vez em anos, Jeva viu os mortos.

      Começou com o espírito do homem que ela tinha matado. Ele levantou de seu corpo a arder, caminhando através das chamas na direção dela.

      “Tu mataste-me”, disse ele em algo parecido com choque. “Tu mataste-me!”

      Ele atacou-a então, e embora os mortos não devessem ter sido capazes de tocar nos vivos, Jeva ainda o sentia tão seguramente como se ele lhe tivesse dado um estalo enquanto ele estava vivo. Ele atacou-a e, depois, deu um passo para trás, olhando em expectativa.

      Os restantes mortos apareceram a Jeva naquele momento, e não eram mais amáveis do que o jovem que ela tinha morto. Eles estavam todos ali: as pessoas que ela havia matado com suas próprias mãos e os que ela havia levado até às suas mortes em Haylon. Eles apareceram-lhe, um por um, e um por um, eles atacaram Jeva, com golpes que a deixaram a rebolar, atirando-a ao chão, reduzindo-a a algo que se aguentava no chão.

      Pareceu demorar uma eternidade até eles se afastarem de Jeva e ela ser capaz de olhar para cima novamente. Ela deu por si a olhar para Haylon. Uma ilha cercada por navios numa batalha intensa.

      Ela viu os navios do Povo dos Ossos embaterem contra aqueles atacantes, abrindo um buraco, com seus guerreiros a emergirem na praia. Ela via-os a lutar, a matar e a morrer. Jeva via-os a morrer em números que ela só havia visto uma vez antes, em Delos.

      “Se os levares para Haylon, eles vão morrer”, disse uma voz, e essa voz soou como se fosse composta pelas vozes de milhares de antepassados ao mesmo tempo. “Vão morrer como nós morremos.”

      “Será que vão ganhar?”, perguntou Jeva.

      Houve uma breve pausa antes de a voz responder a isso. “É possível que a ilha possa ser salva.”

      Portanto, não seria um gesto em vão. Não seria o mesmo que em Delos.

      “Vai ser o fim para nosso povo”, disse a voz. “Alguns vão sobreviver, mas nossas tribos não. Nossos caminhos não. Haverá tantos mais a juntarem-se a nós, à tua espera na morte.”

      Isso provocou um lampejo de medo a Jeva. Ela sentiu a raiva daqueles que tinham morrido, sentiu seus golpes. Valia a pena? Conseguiria ela fazê-lo a todo seu povo?

      “E irias morrer”, continuou a voz. “Anuncia isto ao nosso povo, e morrerás por isso.”

      Lentamente, ela começou a voltar a si mesma, encontrando-se no chão, diante da pira. Jeva colocou sua mão no rosto que ficou saiu ensanguentada, embora ela não soubesse se isso era a tensão da visão ou a violência dos mortos. Ela obrigou-se a levantar-se, olhando para a multidão reunida.

      “Diz-nos o que viste, irmã,” disse o Orador dos Mortos.

      Jeva ficou ali, a olhar para ele, tentando avaliar o quanto, se alguma coisa, ele tinha visto. Ela poderia mentir naquele momento? Poderia dizer à multidão reunida que os mortos eram todos a favor do plano?

      Jeva sabia que não podia mentir assim, mesmo para Thanos.

      “Eu vi a morte”, disse ela. “A vossa morte, minha morte. A morte de todo nosso povo, se fizermos isso.”

      Um murmúrio deu a volta à sala. O povo dela não tinha medo da morte, mas a destruição de todo o modo de vida deles era outra coisa.

      “Pediste-me para falar pelos mortos”, disse Jeva, “e eles disseram isso em Haylon, a vitória seria comprada com a vida de nossas pessoas.” Ela respirou, a pensar no que Thanos teria feito. “Eu não quero falar pelos mortos. Eu quero falar pelos vivos.”

      Os murmúrios mudaram de tom, tornando-se mais confusos. Tornando-se mais zangados em alguns espaços também.

      “Eu sei o que tu pensas”, disse Jeva. “Achas que eu estou a falar sacrilégios. Mas há toda uma ilha de pessoas lá, que precisa de nossa ajuda. Vi os mortos, e eles amaldiçoaram-me pelas suas mortes. Sabes o que é que isso me diz? Que a vida importa! Que a vida de todos aqueles que vão morrer se nós não ajudarmos importa. Se não ajudarmos, vamos permitir que o mal se instale. Permitimos que aqueles que vivem em paz sejam chacinados. Vou opor-me, não porque os mortos o exijam, mas porque os vivos o exigem!”

      Em seguida, houve um alvoroço na sala. O Orador dos Mortos olhou para tudo aquilo e a seguir para Jeva. Ele empurrou-a para a porta.

      “Tens de ir”, disse