Философия любви. Сергей Сорока

дворник от порога,

      не вмораживая в лёд

      всю нелепость отраженья,

      под прикрытием теней

      происходит отторженье

      с несуразностью идей.

      Грусть останется на поле

      до весенних холодов.

      Непонятно всё ж, доколе

      нет нам выгодных ходов?

      Отвечать придётся в тихом

      развороте под огнём,

      в пониманье грубо ихнем:

      «Ошибаясь, не свернём!»

      Верхами

      «Патриоты», с вами я не спорю,

      все вы фейки, в сути, фраера.

      Нравится встречать мне утром зори,

      провожать их тихо в вечера.

      По сердцу пейзаж осенний.

                                                      Днями,

      что неделями меняют цвет.

      С увядающими вмиг цветами,

      для чего причин как будто

                                                    нет.

      В изменяющейся цветогамме

      кроется безжалостный объём

      опадающей листвы.

                                         Верхами

      не галопом мчимся, а бредём

      по поверхности стихии света,

      к нам летящей из Вселенной звёзд

      расшифровкой песенных приветов,

      словно капельками

                                       в небе слёз.

      Испаряются в заре востока,

      начиная новый день, мечты.

      Под крылом течёт река истока,

      что прекрасно видно с высоты.

      Затуманилась

      По-осеннему в печали острой

      затуманилась святая ширь.

      Остаются на Душе коросты

      за такую участь,

                                 светлая Сибирь,

      ты покрыта горечью и пеплом –

      временным безволием судьбы.

      Вид открылся, он великолепен

      из окна исчезнувшей

                                         избы,

      а в него влетела панорама,

      неизменная с тех пор она.

      И луна, как будто купол Храма,

      радует, привидевшись, меня.

      Ты была когда-то ссылкой многим

      лучшим людям бешеной страны.

      Грабят все тебя, Сибирь,

                                               в итоге.

      Сломаны те судьбы без вины.

      Нищие мы, но не Святым Духом,

      помогает что нам

                                   выживать.

      Полнится пространство новым слухом,

      что выходим зло мы побеждать.

      И швартуется

      Осень в увяданье хороша!

      Цвет меняется за ночь одежд.

      Происходит осенью спеша

      и лишает всяческих надежд.

      Лист срывается, кружится с кроны,

      стелется на землю он ковром.

      И не каркают, кричат вороны,

      и швартуется к зиме паром.

      Гонит ветер волны по протокам,

      гнёт он ветви до земли легко.

      Возвращаемся к своим истокам,

      хоть они теперь так далеко.

      Тут стояла деревушка в счастье,

      с берега глядела летом в Обь.

      Извели