У природы нет плохой погоды. Эльдар Рязанов

за окном береза,

      на полу сместился синий блик.

      В пустоте безмолвен горький крик

      и шумят задушенные слезы…

      Это, видно, сон меня настиг.

      1985

Музыка жизни

      Что жизнь? Музыкальная пьеса:

      соната ли, фуга иль месса,

      сюита, ноктюрн или скерцо…

      Там ритмы диктуются сердцем.

      Пиликает, тренькает, шпарит,

      бренчит иль бывает в ударе,

      играется без остановки.

      Меняются лишь оркестровки…

      Ребячии годы прелестны,

      хрустальны, как отзвук челесты.

      Потом мы становимся старше,

      ведут нас военные марши,

      пьяняще стучат барабаны,

      зовущие в странные страны.

      Но вот увенчали нас лавры —

      грохочут тарелки, литавры,

      а как зажигательны скрипки

      от нежной зазывной улыбки.

      Кончается общее «тутти»,

      не будьте столь строги, не будьте:

      мелодию – дивное диво

      дудим мы порою фальшиво.

      Проносится музыка скоро

      под взмахи судьбы – дирижера…

      Слабеют со временем уши,

      напевы доносятся глуше,

      оркестры играют все тише…

      Жаль, реквием я не услы…

Ленивое

      Я более всего

      бездельничать мечтаю,

      не делать ничего,

      заботы отторгая.

      Я лодырь и лентяй,

      ужасный лежебока.

      Хоть краном поднимай,

      пусть подождет работа.

      Проснуться поутру,

      валяться всласть, зевая.

      О, как мне по нутру,

      признаюсь, жизнь такая.

      Бессмысленно глазеть,

      на потолок уставясь!

      Лень – сладкая болезнь,

      что вызывает зависть.

      Трудиться не люблю.

      Работать не желаю.

      Подобно королю,

      знать ничего не знаю.

      Что ж делать, я – таков!

      Да только, между прочим,

      работа дураков,

      к несчастью, любит очень.

      Она со всех сторон

      все время в наступленье.

      А я немедля в сон,

      я весь – сопротивленье.

      Безделье – моя цель.

      Я в койке, как в окопе.

      Но где-то через щель

      пролезли эти строки…

1985 год

      Старичок-бодрячок

      полон оптимизма,

      энергичен, как волчок,

      бегает по жизни.

      Он кривой, как сморчок,

      глух и шепелявит.

      Старичок-бодрячок

      все кричит о славе.

      Старичок-паучок —

      у него команда…

      Попадись на крючок —

      станешь есть баланду.

      Он упрям, как бычок,

      сильно напирает;

      старичок-бодрячок

      ордена хватает.

      Заиграл вдруг смычок

      маршик похоронный.

      Старичок наш – молчок,

      сник, неугомонный.

      Нет теперь дурачка,

      он на катафалке.

      Старичка-бодрячка

      как-то