В закрытом гарнизоне. Книга 1. Валерий Николаевич Ковалев

голосов и все пялятся в его сторону.

      – Че-че, хер через плечо – недовольно брюзжит взмыленный Серега. – Херня какая-то вокруг лодки летает. – Дайте попить, еле дотащил этот гребаную «Стрелу».

      Сереге вручают эмалированную кружку с компотом, и он жадно его лакает.

      – Ну, рассказывай, не тяни – окружаем мы ракетчика.

      – А чего рассказывать? – шмякает он ее на стол. – Вызвали нас с Федькой в центральный, сунули в руки ПЗРК и приказали тащить его наверх. Вылазим мы значит на мостик, а там командир со старпомом и наш «бычок». Наблюдают что-то в бинокли. Смотрим, сзади в небе пара светящихся шаров летает.

      – ?!

      – Ну да, летают и светятся курвы.

      Бычок оборачивается, «приготовить ПЗРК к стрельбе!».

      Приготовили, стоим, варежки разинули. А они хоть бы хны. Летают.

      – Ну! – наваливаются на Серегу слушатели.

      – Гну, – сопит тот. – Полчаса так стояли, а потом снизу поднялся начальник РТС и сунул «кэпу» какую-то бумажку. Тот прочел и приказал нам тащить трубу вниз.

      – Жалко, – разочаровано протянул кто-то. – Надо было того, шмальнуть.

      – Хорошо бы, – соглашается Серега. – Для полноты ощущений.

      Потом на переборке щелкает «каштан», и голос вахтенного офицера объявляет, что личному составу разрешен выход наверх.

      Кают-компания пустеет, и все рысят в сторону центрального, побыстрее увидеть таинственные шары.

      Но не тут-то было. Выход наверх разрешают только по трое.

      – И что б мне там было тихо, – внушительно озирает любопытных помощник командира.

      – Пять минут поглядели и вниз. Ясно?

      – Точно так, ясно – вякаем мы, первая тройка поочередно исчезает в люке, а остальные изгоняются на среднюю палубу.

      Томительно тянутся минуты и все нервничают – а вдруг улетят, и мы ничего не увидим?

      Наконец появляются воняющие табаком счастливцы, и мы спрашиваем, – ну как?

      – Летают мля, – восхищенно узит глаза Димка Улямаем. – Оранжевые такие, вроде маленьких солнц…

      – Ага, летают, – подтверждает Витька Печенкин. – И вроде как живые.

      – Живые?! – ошарашено переглядываемся мы и нетерпеливо сучим ногами.

      – Следующие пошли! – доносится сверху, и мы с Серегой Антоненко и Славкой Гордеевым звеним вверх по крутому трапу.

      Потом десять метров вертикальной шахты, полумрак рубки со льющимися сверху золотистыми лучами и мы приникаем к плексигласу иллюминаторов.

      – Где, где они, ты видишь? – сопит у меня над ухом Славка.

      Впереди бескрайняя синь моря, вверху небо, с плывущими по нему перистыми облаками и больше ничего.

      Да вон же они, вон! – громко шепчет глазастый Серега, и мы бросаемся к нему.

      Слева по борту, метрах в трехстах, в небе, в сторону кормы, плывут два пульсирующих, ярко – оранжевых шара. Они действительно чем-то похожи на солнце, только маленькие.

      – Удаление четыреста метров, – доносится с мостика чей-то голос, и мы до боли выворачиваем шеи.

      Через