Я всегда один 4. Самвел Аветисян

ком.

      Волосатый, нос крючком,

      Пил прозрачность колпачком.

      А занюхивал бычком.

      Качаясь под навесиком,

      Распевая песенку,

      Вниз… головой по лесенке…

      Скатился, быстро так…

      В декабрьский белый полумрак…

      Я лишь подумал – во дурак!

      Бегу к нему! А он встаёт,

      Отряхивает серый фрак

      И с ходу, глядя мне в глаза,

      Тихонько выдаёт

      С улыбкой на губах:

      – Напиться и скатиться,

      Забыться, оскотиниться…

      Уйти от каждого, от всех,

      Это нынче и не грех…

      «Кхех-хех», – покашливал сквозь смех.

      Я исступленно слушал,

      Пытаясь разобрать черты лица…

      – А мы с вами нигде

      Раньше не могли увидеться?

      – Ну как же так?!

      Ну мальчик мой!

      Встречались прошлою зимой,

      Когда ты мыслями о смерти был больной…

      Ну, вспомнил?

      – Да… Вы мой герой…

      Застрелены удачно были молодой,

      Вы не успели обзавестись причёскою седой,

      Вы Пушкин! Сан Сергеич!

      Только почему-то со старой головой…

      – Ну вот, с проверкой я к тебе, малой!

      Мне нашептали,

      Что снова увлекаешься словами и игрой!

      А ну… присядь-ка, дорогой, не стой…

      Скажи-ка правду, золотой…

      Опять на крышу тянет,

      Опять зарос весь бородой?!

      Опять днём спишь,

      Забыв ночной покой?!

      Опять за старое, ковбой?!

      – Что? Сан Сергеич? Ты со мной?

      Ты что, реальный? Ты не сон мой?

      Вроде звучу я в унисон с самим собой…

      Вроде кричу, а получается, шепчу…

      Скорее всего, сон…

      А ну дай руку, я тебя пощекочу!..

      – Да на, держи, сколько угодно щекочи,

      А от вопросов не виляй

      И не молчи, а отвечай!

      Щекотно, хватит, отпусти!

      Руку одёрнув,

      Словно в душу заглянув,

      Меня переспросил:

      – Да я это, проверил?

      А я… взгляд в землю опустив, замямлил:

      – Да… да уж куда теперь мне…

      Себе не в силах я простить…

      Просить не в силах уж теперь я…

      Мне уже 32, а я не понимаю

      Даже смысла себя миром сотворенья…

      А все мои стихотворенья?

      Лишь никому не интересный мыслей хлам…

      Дурной… жить не на что, а кольца не продам…

      Работать в прибыль не себе, а господам,

      Я более себе не дам… и не позволю себе сам

      Предаться никаким иным делам…

      Ношусь с идеей быть под стать…

      Ну… вот хотя бы вам…

      Но в век немыслимых талантов,

      Имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов,

      Мне трудно верить в свои собственные силы,

      Родясь к тому же некрасивым,

      Слабым характером, не сильным…

      С годами осознавая, что я даже и не посередине…

      Сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваться к стильным…

      Страдать от них стабильно,

      Выслушивать и понимать,

      Что не могу стабильность я воспринимать…

      А никому не нужные эмоции и чувства

      Пытаюсь заглушать,

      От этого мне грустно и нечего сказать…

      В компаниях мне пусто,

      Лишь получается в ответ молчать…

      А если что-то говорю, не понимаю, чем,

      А иногда и не могу заканчивать…

      Я б безостановочно и постоянно рассуждал,

      Если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял…

      А чаще взгляд напротив закатывался вверх…

      И очень часто собеседник просит выражаться проще,

      Не может и представить, что перед ним поэт…

      Ну да… лишь я себя поэтом провозглашаю иногда…

      Хотя не вижу в этом и труда…

      Это ж как черпать воду ложкой из целого пруда…

      А вот открыться в этом миру

      И рассказать всем за пределами квартиры…

      Это мне сложно, да…

      Но вы-то понимаете, что все мои ответы – ерунда?

      – Я тебе так скажу, сынок!

      Единожды