Не ищи меня. Джесс Райдер

как мухи к меду. Я все еще, как дура, держу его в руке, чтобы смотреть на карту, и теперь уже слишком поздно его прятать. Тот парень, что пониже, остается на месте, съежившись в тени и отвернувшись к стене, но второй, пошатываясь, подходит ближе.

      – Эй! – окликает он. – Эй! Ты! Ты чего здесь?

      Он останавливается передо мной, загораживая дорогу, и кивает бритой головой, уперев в бока тощие руки.

      – Потерялась? – усмехается девица в пуховике, потом встает и тоже подходит.

      Во рту у меня становится сухо, коленки начинают дрожать. Я делаю шаг вправо, но парень снова преграждает мне дорогу, тогда я шагаю влево, и он повторяет за мной. На другую сторону улицы не перейти, мешает машина, а разворачиваться и бежать бессмысленно. Я на каблуках, в которых хожу на работу, и он, хоть и наркоман, в два счета меня догонит. К тому же есть еще эта пьяная девица и второй, жмущийся к стене, парень, не говоря уж о распростертой девице в шлепанцах и о том, кто с ней в машине. У меня ни единого шанса.

      Парень протягивает руку:

      – Давай по-хорошему.

      Я знаю, что надо просто отдать ему все. Телефон, сумочку, кошелек с кредитками, 50 фунтами и, самое главное, бесценной фотографией, которую я никогда не смогу заменить. Голос у меня в голове умоляет: «Не возражай, не сопротивляйся, просто дай ему все, что он хочет». Но я не могу. Я просто не могу.

      – Это дерьмо того не стоит, – произносит из тени второй парень. – Она видела твое лицо, дебил.

      Я пошатываюсь, как будто от удара под дых.

      Этот голос.

      Я бы узнала его где угодно.

      Но это не может быть он. Невозможно. Мой мозг, наверное, обманывает меня. Стрессовая ситуация оживила в памяти прошлое, и оно смешалось с настоящим. Совпадение, только и всего. Это никак не может быть он.

      – Сейчас же фестиваль, – продолжает голос. – Повсюду гребаные легавые.

      Я должна быть напугана, но забываю про страх. Та же легкая хрипотца. Те же интонации. Неспешный ритм. Я всматриваюсь в тень, но мне удается разглядеть лишь его затылок. Нет… волосы слишком длинные, и он ни за что не стал бы ходить с такой грязной головой. И в такой отвратительной одежде. Это не может быть он. Он никогда бы так не опустился.

      Втянув щеки, я набираю достаточно слюны, чтобы выдавить:

      – Мне не нужны неприятности. Просто отпустите меня, и, обещаю, я не пойду в полицию.

      Снова раздается знакомый голос:

      – Пусти ее, чувак.

      Бритоголовый неохотно отступает в сторону:

      – Ладно, проваливай. Пошла.

      Я прохожу мимо него с высоко поднятой головой. Иду ровным шагом, хотя меня так и подмывает сбросить туфли и рвануть.

      Никто меня не преследует. Когда я отхожу на достаточное расстояние от гаража, музыка в машине стихает, и звуки концерта снова становятся слышны. Бум-бум, 1-2-3-4, 1-2-3-4. Я прохожу еще пару сотен метров, потом сворачиваю за угол.

      Мир вокруг возвращается в норму. Я оставляю индустриальный район позади и перехожу через дорогу