Спецвыпуск книжной серии «Современники и классики». Коллектив авторов

вздымало грудь.

      И приближалось объяснение —

      Выкристаллизовывалась суть.

      4. Стелилась жизнь, как волки от погони.

      Хлестали недруги, как розги, беглеца.

      А кони, привередливые кони

      Не унесли от неизбежного конца.

      Слова, как раскалённые уголья,

      Гортанью обожжённою текли,

      А он все пел с неимоверной болью —

      О сути русской нескончаемой земли.

      27 января 2018 года.

      II. Деревня

      Цикл стихов

      В отцовском саду

      «Нет, это – август, упаданье яблок».

Белла Ахмадулина

      Упадали яблоки в саду, с ветвей,

      Как шары катились на бильярде,

      Застревали краснобокие в траве,

      Собирались в вёдра на веранде.

      Упадали…

      Ударялись…

      Твердь земли —

      Била смачно в час прикосновенья,

      Соки по траве, по кожуре текли —

      Щедрость августовского паденья.

      Упаданье яблок в августе, в саду —

      Наступало время созреванья,

      Щедрости осенней чехарду —

      Помню,

      Помню время упаданья…

      Монолог яблоньки

      Сплошной асфальт кругом, снуют автомобили,

      среди шумов одна, как островок, торчу,

      оставили меня иль попросту забыли,

      тихонечко скриплю, но в основном молчу.

      Здесь был когда-то дом, рос сад вкруг яблоневый,

      и щедро раздавал он осенью плоды,

      а город в небеса – взметал свои напевы,

      деревню поглощал и заметал следы.

      Прошло немало лет – и деревенька пала,

      от деревеньки той – лишь яблонька, как факт,

      стоит среди шумов, приветливо качаясь,

      срываются плоды и бьются об асфальт…

      «Всё меньше сёл, а города всё выше…»

      Всё меньше сёл, а города всё выше,

      Многоэтажки рвутся в облака.

      А ропот деревенский еле слышен,

      Там самогонка губит мужика.

      Работы много, делателей мало,

      Хулителей бессчетно по стране.

      Мздоимцев тьма и казнокрадов —

      Несёт, как половодье по весне.

      Поганки европейского разлива

      Малюют всё лишь в чёрно-мрачный цвет…

      О Родина, любимая Россия —

      Ты выстоишь, иного просто нет!

      «Над избой бревенчатой, как меч…»

      Над избой бревенчатой, как меч,

      Нависает девятиэтажный дом,

      Угрожает: «Мы тебя снесём,

      Раскатать – что голову отсечь…»

      Все сельчане переедут жить

      На девятый, может быть, этаж.

      О деревне будут лишь тужить,

      Прошлое приснится, как мираж.

      В переулке

      «Живя в коробочке из камня,

      Что видишь ты помимо стен?»

Глеб Горбовский

      Я в переулке вижу дом,

      Где фиолетовое пламя

      Ирисов разлилось при нем.

      Изба – осколок жизни прежней,

      Где укоризна из окон,

      Как