Кто есть кто. Фридрих Незнанский

предупреждения о минах, медленно, но уверенно втаскивал «девятку» к себе в кузов.

      — Мужик, ты чего делаешь? — мирно спросил Яша, сжимая в кармане пистолет. Он наконец вволю напился воды из какого-то колодца. И совершенно зря. У похмелья открылось второе дыхание. Яшу повело.

      — Металлолом собираю...

      — А макулатурой не интересуешься или стеклотарой?

      — Ты знаешь места? — насторожился мужик.

      — Не, просто это моя машина.

      — Чем докажешь?

      — Вот. — Яша, пребывая в состоянии легкой прострации, предъявил весьма спорное, но весомое доказательство своих имущественных прав. Он достал пистолет и щелкнул предохранителем.

      — Верю. — Мужик не торопясь отстегнул крюк, и черно-голубая развалина сползла обратно на дорогу. — Хотя я мог бы починить...

      — Ты это серьезно? — засомневался Яша. Мужик своей помятостью и обшарпанностью не очень-то внушал доверие. Хотя если вспомнить Воху в его критические дни, так этот просто английский лорд. Да и сам Яша своим исцарапанно-нетрезвым внешним видом вряд ли вызывал безграничное доверие.

      — А почему бы и не починить?.. — Мужик потер пыльный ботинок о грязную штанину и выжидающе смотрел на Пенкина.

      — Дорого возьмешь?

      — А сколько дашь?

      Эта здешняя манера отвечать вопросом на вопрос стала уже раздражать.

      — Скоро сделаешь?

      — Годика за полтора управлюсь, пожалуй.

      — Ладно, мужик, езжай своей дорогой, я, пожалуй, еще какого-нибудь Кулибина поищу.

      — Поищи, конечно... Только тут больше нет никого. Одни чеченцы. А они больше по автоматическому оружию... — Мужик отвернулся и полез в кабину.

      — Постой, — вдруг осенило Яшу. — А трактор это чей?

      — Знамо дело, мой. — Он присел на подножку и принялся сворачивать самокрутку, набивая ее табаком прямо из кармана, пополам с землей и крошками.

      — А мог бы ты отвезти мою машину, скажем, до ближайшего города, где есть нормальная мастерская?

      — Отчего же не отвезти. Могу.

      — ...А до Москвы? — обнаглел Яша.

      — Могу и до Москвы, — удивительно легко согласился тракторист, выпуская дым через нос. — Я сейчас свободен.

      — А чем вообще занимаешься? — Яша тоже присел: стоять, не раскачиваясь, было тяжело, а при малейшем движении поташнивало.

      — Бомжую.

      — И давно?

      — Да года два...

      — А до того чем занимался?

      Мужик дососал самокрутку, раздавил каблуком окурок и деловито поднялся.

      — Хорош трепаться, до Москвы путь не близкий. Тебя как звать, кого мне в Москве спросить-то?

      — Яков. Пенкин.

      — Михалыч. Баленков. Егор... в смысле Егор Михалыч... — исчерпывающе отрекомендовался тракторист и потер отсутствующий глаз.

      — А не пропьешь агрегат по дороге?

      — Помоги лучше, — ушел от ответа Михалыч и полез в кузов к лебедке.

      Вдруг где-то вдалеке что-то протяжно ухнуло. Потом километрах в двух к западу в небо взметнулся столб огня.