Московский полет. Эдуард Тополь

Полицейский протянул мне права:

      – Езжайте осторожно.

      – У тебя есть семья? – вдруг хмуро спросил я, пряча права.

      – Есть. А что? – удивился полицейский.

      – А дети?

      – Конечно! – В голосе полицейского прозвучало возмущение – разве может семейный мужчина, да еще черный, не иметь детей!

      – Значит, у тебя хорошая семья, верно? – желчно продолжал я.

      – Думаю, что да, – насторожился полицейский. – А что?

      – Ты можешь сказать мне, в чем секрет семейного счастья? – Я посмотрел ему прямо в лицо.

      – I see… – сказал он, по-новому увидев хозяина «тойоты». – Ясно… У тебя проблемы дома, да?

      – Yes… – криво усмехнулся я, подражая негритянскому сленгу. – Ты знаешь секрет семейного счастья?

      – Ну… Мы спорим время от времени… – честно признался он. – Чего ж ты мне с самого начала не сказал?

      – Что?

      – Что ты оставил семью. Есть дети?

      – Да. Дочка пяти лет… – Сам не зная почему, я вдруг захотел именно этому, стоящему под дождем черному полицейскому рассказать все – и про Лизу с ее мудацкими актерскими амбициями, и про Ханочку, и про мои ненаписанные фильмы-романы, на которые уже нет сил.

      – Ладно. Знаешь, я не могу просто порвать твой штраф, он уже выписан. Но если ты приедешь в суд, я попрошу судью отменить этот штраф… Куда ты едешь?

      – В Нью-Йорк.

      – Я надеюсь, все обернется к лучшему для тебя. – Полицейский искренне сожалел, что выписал штраф. – Только езжай поосторожнее. Обещаешь?

      – Обещаю. Спасибо! – усмехнулся я.

      Полицейский отступил от «тойоты» и светящимся жезлом стал махать идущему сквозь ливень потоку машин, сгоняя их с правой полосы на левую, чтобы я мог выехать на шоссе.

      Я дал полный газ. Малышка «тойота», взвизгнув колесами по мокрому асфальту, юзом вымахнула на шоссе и, набирая скорость, понеслась прочь, в мокрую черноту ночи. В зеркало заднего обзора я еще некоторое время видел фигуру черного полицейского. Даже в наклоне его головы было сомнение, и я понял, о чем он думает. Этот русский, думал он про меня, типичный самоубийца и вряд ли доедет до Нью-Йорка. И все из-за этих баб. «Секрет семейного счастья»! И-эх…

      А я ехал и думал: «Черт возьми, если бы мне действительно удалось найти продюсера на фильм «Секрет семейного счастья», то я первым делом поехал бы в Грузию. В Грузии, на горной дороге, я, конечно, тоже буду ехать не со скоростью 60 километров в час. И меня остановит грузинский милиционер. Наверное, это будет высокий грузин лет сорока, с черными глазами, черными усами и лысый под своей милицейской фуражкой. Как тот знаменитый грузинский актер, который 12 лет назад снимался в моем последнем фильме.

      – Та-а-ак… – скажет он нараспев, предвкушая солидную взятку. – Нарушаем, значит?

      Потом он увидит мои американские водительские права и его аппетит разгорится еще больше.

      – Вай-вай-вай! – покачает он головой. – В чужой страна приехал и уже нарушаешь! Придется арестовать…

      – Задумался,