Жизнь – одна. Любовь – одна. Андрей Дементьев

дел

      Нам Природа подарила нежность.

      А еще немало светлых дней,

      Полных веры в будущие годы,

      Озаренных красотой твоей…

      И душой, доверчивой и гордой.

      Потому не тороплю я дни,

      Что мудры и милы нам обоим.

      Господи, спаси и сохрани

      Жизнь, рожденную любовью.

      Тарханы

      Святая земля – Тарханы.

      Все легендарно в ней –

      Закаты – в лучах багряных.

      Восходы – в тени ветвей.

      И я суеверно верю,

      Что Лермонтов видит нас,

      Когда открывает двери

      Лермонтовский Парнас.

      К Тарханам мы все причастны

      Верой, любовью, душой.

      Давайте встречаться чаще

      На этой земле Святой.

      «У вас бывает так?..»

      У вас бывает так?

      Едва расставшись с женщиной любимой,

      Вы в одиночество впадаете тотчас.

      И ваша боль горька и нестерпима,

      Как будто минул год, как разлучили вас.

      И вы готовы вслед бежать за нею,

      Чтоб вновь ее услышать…

      И потом

      Всем нетерпеньем, всей тоской своею

      Молить ее вернуться в грустный дом.

      Хотя вы столько лет живете вместе.

      И этот дом – приют ваш и уют.

      Но, как поется в позабытой песне,

      Разлуки нам покоя не дают.

      И вы берете телефон послушный

      И говорите ей – «Я так тебя люблю!»

      Простите, что раскрыл вам душу,

      Простите милосердно боль мою.

      «Классики вновь на ТВ в меньшинстве…»

      Классики вновь на ТВ в меньшинстве.

      Малоизвестные лбы на экране.

      Как будет дальше – я знаю заранее.

      Знаю, кого предпочтут на ТВ.

      Чья-то фамилия слишком проста.

      Чья-то не к месту крестьянская морда.

      И, словно «хаммеры» мимо мента,

      Мимо несутся редакторы гордо.

      Ну, а на «нет» и суда, вроде, нет…

      Снова лежу на диване, как зритель.

      Я понимаю, чего вы боитесь

      И неприязненно смотрите вслед.

      «Ни дня без строчки…»

      «Ни дня без строчки…» –

      Сказал прозаик.

      «Ни строчки боле», —

      Вздохнул поэт, —

      Пусть отдыхает в коллегах

      Зависть,

      Кому Господь не открыл секрет,

      Как овладеть волшебством великим,

      Чтоб «жечь глаголом

      Сердца людей…»

      Не потому ли пылятся книги

      Тех, кто все спутал в судьбе своей.

      Я никого не хочу обидеть.

      Но были Пушкин, Есенин, Блок.

      Им было бы неприятно видеть,

      Как мир от наглости изнемог.

      Когда уже не талант решает,

      Не Бог, не гены и не судьба,

      Кого приветит на стих Державин,

      А кто не в силах постичь слова.

      И потому лже-поэтов много,

      И много музыки никакой…

      Листаю с радостью