Столкновение. Александра Салиева

а встречной бьёт, подобно пощечине наотмашь. Зажмуриваюсь. Всего лишь за секунду до того, как меня прикладывает лицом о сработавшую подушку безопасности.

      Тупая боль, грохот железа, звон стекла – всё перемешивается в сознании, пока ремень безопасности впечатывает меня обратно в сиденье. Шум в ушах кажется нестерпимым. Но проходит секунда, другая, и жгучая агония в моей голове постепенно стихает, превращаясь в едва различимый монотонный гул, смешивающийся со стуком ливня снаружи. Ещё немного, и я различаю удары собственного сердца. Руки, ноги – тоже целы, так что первым делом дёргаю дверную ручку, после чего вываливаюсь прямиком в лужу.

      Разум постепенно заполняет туман…

      По-хорошему, стоило бы добраться до другой машины – той, в которую врезалась. Но сил хватает лишь ровно на то, чтобы опереться спиной о кусок раскуроченного железа и прикрыть глаза, пытаясь вспомнить, где мой мобильник.

      – Надеюсь, ты там живой, – шепчу едва ли разборчиво.

      Обращаюсь скорее в никуда. Тем удивительнее:

      – Я бы на твоём месте надеялся как раз на обратное, – вынуждает вздрогнуть мужской голос с оттенком стали.

      Успеваю заметить высокие кожаные берцы, да тёмные брюки из плотной материи, прикрытые кашемировым пальто, прежде чем незнакомец бесцеремонно хватает меня за плечи, довольно жёстко встряхивает и ставит на ноги. Дальше он деликатностью тоже не отличается. Обхватывает пальцами за подбородок, запрокидывая мою голову, придирчиво разглядывая.

      – Жить надоело? – практически рычит, заново встряхивая.

      С учётом, что это я выехала на встречную полосу, врезавшись в его автомобиль, вопрос вполне актуальный. И наверное, стоило бы на него ответить, но вместо этого слишком уж любопытно становится…

      – А вам?

      В глазах цвета хвои поселяется замешательство. Всего на мгновение. А уже в следующее – мужчина гневно прищуривается, усиливая хватку на моём лице. И злится ещё больше прежнего, когда…

      – Это же не я, а вы совсем недавно пожелали самому себе смерти вместо спасения, – замечаю справедливо.

      Ответом мне становится хруст чужих суставов сжимающейся в кулак руки. Спасибо, не той, которая до сих пор касается моего лица. Довольно симпатичные, хоть и хмурые, черты лица брюнета искажает очередная гримаса злости, и я начинаю закономерно беспокоиться о собственной безопасности, однако…

      – У тебя сотрясение, – выдаёт негромко и неожиданно спокойно он.

      Не спорю. И вполне допускаю подобную возможность.

      Неспроста ж я тут стою и полнейший бред несу?

      Впрочем, скорее всего дело в тумане в моей голове.

      И двух выпитых бутылках вермута…

      Не спорю с ним и тогда, когда незнакомец перехватывает меня под руку и вместе со мной направляется вдоль обочины. Как выясняется позже, к своей машине.

      Серебристый “Aston Martin” повреждён куда меньше, нежели здоровенный пикап, за рулём которого я находилась. Задумавшись над этой странностью, пропускаю момент, когда мужчина открывает дверцу с пассажирской стороны. И после того, как он начинает запихивать меня в салон транспортного средства, запоздало протестую на такое самоуправство. Вот только куда мне против того, кто на две головы выше и в разы сильнее? Окончательно охамевший грубиян не только внутрь автомобиля меня заталкивает, дверь тоже без особых усилий закрывает. А вот открыть её самой у меня уже не получается. Несколько моих тщетных попыток подтверждают это как нельзя красноречивее.

      – Отвезёте в больницу? – настороженно интересуюсь по итогу, как только водитель, немного погодя, оказывается за рулём.

      Иначе зачем ему меня вообще с собой брать куда-то?

      Прикопать меня за порчу своего имущества он и тут мог бы. Так даже менее хлопотно. На загородной трассе всё равно ни души, кроме нас самих – никаких свидетелей.

      – Нет. К себе отвезу.

      По позвоночнику пробегает липкий холодок.

      – З-зачем?

      Отодвигаюсь от него, как можно дальше, насколько это возможно в силу окружающего пространства.

      – Ты мне тачку испортила. Пока не расплатишься, не отпущу.

      Вот теперь мне действительно становится дурно…

      – А если не расплачусь? Если мне нечем с вами расплачиваться?

      На губах незнакомца расцветает подозрительно ласковая улыбка.

      – Уверен, это не такая уж и проблема.

      На этот раз я молчу. Разглядываю его профиль, пытаясь прикинуть, сколько же ему лет, чем он может заниматься, кто такой вообще по-жизни, и совершенно не думаю о том, что именно кроется за сказанным им.

      Я спятила? Меня действительно приложило головой настолько хорошо, что мозги набекрень сдвинулись? Вряд ли. Просто не вижу никакого смысла впадать в истерику, поддавшись панике. Пусть она душит так, что впору хвататься за горло. Чем мне это поможет? А вот разузнать, с кем имею дело – уже хоть что-то.

      С виду ему не больше тридцати пяти. Тёмные волосы коротко острижены.