Я никогда не верил в миражи. Владимир Высоцкий

мы откажемся… И бьют они жестоко,

      Люди, люди, люди…

1967

      «Подымайте руки, в урны суйте…»

      Подымайте руки, в урны суйте

      Бюллетени, даже не читав!

      Помереть от скуки! Голосуйте,

      Только, чур, меня не приплюсуйте —

      Я не разделяю ваш устав!

1967

      «Запретили все цари всем царевичам…»

      Запретили все цари всем царевичам

      Строго-настрого ходить по Гуревичам,

      К Рабиновичам не сметь, тоже – к Шифманам!

      Правда, Шифманы нужны лишь для рифмы нам.

      В основном же речь идет за Гуревичей —

      Царский род ну так и прет к ихней девичьей:

      Там три дочки – три сестры, три красавицы…

      За царевичей цари опасаются.

      И Гуревичи всю жизнь озабочены:

      Хоть живьем в гробы ложись из-за доченек!

      Не устали бы про них песню петь бы мы,

      Но назвали всех троих дочек ведьмами.

      И сожгли всех трех цари их умеючи,

      И рыдали до зари все царевичи,

      Не успел растаять дым от костров еще —

      А царевичи пошли к Рабиновичам.

      Там три дочки – три сестры, три красавицы.

      И опять, опять цари опасаются…

      Ну, а Шифманы смекнули – и Жмеринку

      Вмиг покинули, махнули в Америку.

1967 или 1968

      Моя цыганская

      В сон мне – желтые огни,

      И хриплю во сне я:

      – Повремени, повремени, —

      Утро мудренее!

      Но и утром все не так,

      Нет того веселья:

      Или куришь натощак,

      Или пьешь с похмелья.

      В кабаках – зеленый штоф,

      Белые салфетки.

      Рай для нищих и шутов,

      Мне ж – как птице в клетке!

      В церкви смрад и полумрак,

      Дьяки курят ладан.

      Нет! И в церкви все не так,

      Все не так, как надо.

      Я – на гору впопыхах,

      Чтоб чего не вышло.

      А на горе стоит ольха,

      А под горою – вишня.

      Хоть бы склон увить плющом,

      Мне б и то отрада,

      Хоть бы что-нибудь еще…

      Все не так, как надо!

      Я тогда по полю, вдоль реки.

      Света – тьма, нет Бога!

      А в чистом поле васильки,

      Дальняя дорога.

      Вдоль дороги – лес густой

      С Бабами-Ягами,

      А в конце дороги той —

      Плаха с топорами.

      Где-то кони пляшут в такт,

      Нехотя и плавно.

      Вдоль дороги все не так,

      А в конце – подавно.

      И ни церковь, ни кабак —

      Ничего не свято!

      Нет, ребята, все не так,

      Все не так, ребята!

Зима 1967/1968

      Две песни об одном воздушном бое

      I. Песня летчика

      Их восемь – нас двое, – расклад перед боем

      Не наш, но мы будем играть!

      Сережа, держись! Нам не светит с тобою,

      Но козыри надо равнять.

      Я этот небесный квадрат не покину —

      Мне цифры сейчас не