Литературные страницы – 2. Группа ИСП ВКонтакте. Валентина Спирина

Писателей

      Международный (Интернациональный) Союз писателей, поэтов, авторов-драматургов и журналистов является крупнейшей в мире организацией профессиональных писателей.

      Союз был основан в 1954 году. До недавнего времени штаб-квартира организации находилась в Париже, в данный момент основное подразделение расположено в Москве.

      В конце 2018 года правление ИСП избрало нового президента организации. Им стал американский писатель-фантаст, лауреат литературных премий Хьюго, «Небьюла», Всемирной премии фэнтези и других – Майкл Суэнвик.

      https://t.me/inwriter

      https://vk.com/inwriter

      http://inwriter.ru

      https://web.facebook.com/groups/soyuz.pisateley/

      Важно! Произведения в сборнике не рецензируются, опубликованы в авторской редакции и с согласия авторов.

      Валентина Иванова

      «Сердце в горле…»

      Сердце в горле.

      Луна на небе.

      Боль – по всему телу, как от тысячи иголок.

      Всё нормально. Всё на своих местах.

      Слова комом.

      Мечты – белый лебедь.

      Счастье недолгое.

      И закончилось банально, превратившись в прах.

      Слезы – градом.

      Прошу, не надо. Не жалей меня.

      Виновата сама. Фантазерка наивная.

      Счет! Нет, не надо сдачи.

      Ты не рядом.

      Вдохновение было наградой.

      Без стихов ни дня. А за окном зима. Такая длинная.

      Капелью плачет.

      Холод по венам.

      Что же мне делать?

      Писать стихи, всю боль, по букве в них выливая.

      Пока не отпустит.

      Сны мои белые.

      Откровенно-смелые.

      За мыслей моих грехи, жертвы юдоль – обойдешься без рая.

      И уже без чувства.

      Переживу – справлюсь.

      Время пройдет и станет однажды легче.

      Не сразу, конечно.

      Терпи. Терплю. Стараюсь.

      Бессонницей маюсь.

      А время – вперед. Говорят, что оно даже лечит.

      Калечит.

      Душа горит. Вою в ночи. Перерождаюсь.

      «Не хочу по правилам. Пожалуйста, помолчи. Пусть будет не складно…»

      Не хочу по правилам. Пожалуйста, помолчи. Пусть будет не складно.

      Пусть слова спотыкаются друг о друга, но мне проще говорить именно так.

      Мне казалось, я крылья расправила и полетела к тебе в ночи. А оказалось – не надо.

      Место рядом с тобой занято. Стонет вьюга. А мой путь крыльями устелен в мрак.

      Да и какая разница, как будут написаны очередные километры перлов.

      Ты вскользь прочитаешь, кивнешь головой и продолжится твоя жизнь.

      А луна дразнится, скалится и собирает в золотистый клубок мои нервы.

      И шепчет тихо: «Ты же знаешь, что нет никакой любви. Только сон, бред. Миражи».

      А я не согласна с ней. Я люблю. По настоящему. Громко. До крика. До визга.

      И нужна ему. Даже если он молчит, не обещает ничего. Ни в чем не клянется.

      Пусть мне с каждым днем больней. Горю. Но не бывает счастья без риска.

      Но он есть у меня. Слышишь? Ты есть у меня! Моё молчаливое осеннее солнце.

      «Ну и что же, что семь утра, я хочу на танец тебя пригласить. Просыпайся!..»

      Ну и что же, что семь утра, я хочу на танец тебя пригласить. Просыпайся!

      Кто сказал, что такие танцы могут быть только вечером? К черту правила.

      Ты такой сонный, поэтому я сама сегодня поведу тебя. В утреннем вальсе.

      Ты только поверь мне, слушай музыку и следуй за мной. В рассветное зарево.

      Рука в руке. Рука на талии. Раз/два/три. Раз/два/три. И исчезает напряжение.

      Нет шторма внутри – только доверие, нежность – прекрасные чувства. Согласен?

      По росе босиком – ну разве не идеальное для танца скольжение? Наваждение.

      И твоя белая льняная рубаха – лучшая одежда для танца. Даже для вальса.

      Музыка несется из самого сердца, только мы её слышим и чувствуем. Эгоисты.

      Даже её не хочу делить сегодня, вообще, ни с кем. Только для нас.

      Деревья качаются в такт – раз/два/три – раз/два/три… Вымытые росой. Чистые.

      А мы… Мы забыли про всё и про всех: рука в руке, глаза в глаза. Наш час.

      «Когда-нибудь я перестану писать тебе длинные письма-простыни…»

      Когда-нибудь