Судья и палач. Владимир Колычев

вот, за хлебушком сходил....

      И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный. Трах-бах, и нет головы!

      Взрыв остронаправленный. Как в тех случаях с машинами. Возможно, действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел.

      Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце. Бизнесмен какой-нибудь. Надо будет пробить его связи, найти связующее звено, на которое замыкался покойный Мальцев и он сам, майор Круча. Авось что высветится. И тогда заказчик будет определен. Но это будет завтра. Сейчас нужно заняться непосредственно убийцей.

      Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам. Но это, похоже, не тот случай. Тут работал профессиональный киллер. И наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть...

      Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу. Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное.

      Убийца устанавливал взрывное устройство в почтовый ящик. На это ушло время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка.

      Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть. Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но найти его надо.

      – Здравствуйте, милиция... В подъезде вашего дома произошло убийство...

      И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.

      – Ничего подозрительного не заметили?

      Первый, второй, третий этаж. И никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.

      – Я не знаю, – пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати пяти. – Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу бегает. Весна, все расцветает...

      Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.

      Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.

      – Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то. Он от почтовых ящиков как раз отходил...

      – Может, почтальон?

      – Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и прикинут на штуку баксов, не меньше...

      – Не понял...

      – Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь из себя...

      – В лицо запомнил?

      – Да нет... Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь...

      – Он вышел из подъезда, а дальше что?

      – Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по своим. Сел в машину и будь здоров...

      – Та-ак, какая машина?

      – Джип. «Гранд Чероки». Клевая такая тачка... – Откуда знаешь, что это «Гранд Чероки»?

      – Да что я, на грядке найденный! – гордо задрал голову пацан. – На такой тачке у Димки Синицына братан раскатывает...

      Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал.

      – Номер случайно не запомнил?

      – Да нужно мне это... Хотя две цифры