Брат, стреляй первым!. Владимир Колычев

пиво Вован. Они о чем-то разговаривали.

      Кроме них, в кафе были еще какие-то ребята. Обыкновенные парни, в спортивных костюмах. Но сразу было заметно, они не «быки», не «бойцы». Просто шпана. Никита видел, с какой завистью кое-кто посматривал на Витала и Вована. Очень уж им хотелось сидеть рядом с ними на законных правах. Но вакансию в «моталке» заполнили не они, а Никита. Видно, он на самом деле чего-то стоит, раз на него обратил внимание сам Кэп...

      – А, Ник! – заметил его Витал. – Иди сюда!

      Он помахал ему рукой, приглашая за стол. Впрочем, Никита и без того подсел бы к нему.

      – Чего ты так рано?

      Был одиннадцатый час утра. Бандиты – они как совы. Их день – это ночь. А утро для отсыпа. После обеда усиленная тренировка, если, конечно, не надо на дело выезжать.

      – Да не спится... И вообще, разговор у меня...

      – Да.

      – Козла одного мне наказать надо...

      Откуда-то появилась официантка, мило улыбнулась, выставила на столик три запотевшие бутылки настоящего «Баварского». Вот это жизнь...

      – А что случилось, братан? – сразу напрягся Вован.

      Его мощные челюсти заходили ходуном, глаза налились кровью. Его пивом не пои, дай только с кем-нибудь разобраться. И чем жестче вариант разборки, тем лучше. Настоящий бандитозавр. Такой же, как и Гиря.

      – Хату у меня отобрали. Вернее, у моих родителей.

      – А-а, вот ты о чем, – понимающе кивнул Витал.

      Мол, знаю, можешь не распространяться... Но ведь Никита не рассказывал ему о Чугунове.

      – Я с Кэпом на эту тему недавно говорил, – объяснил Витал. – Установку получил – никакой самодеятельности... Короче, братуха, отмашку на этого козла сам Кэп должен дать. Так что жди...

      – А мне жить где-то надо. У родителей не хата, а сарай...

      – Ну так в чем проблема? Ты только скажи, снимем тебе квартирку. Это как два пальца пивком облить.

      Витал знал всех и вся. В районе у него связи на всех уровнях. Чаус, Вован, Гиря и Никита – это штатные бойцы его «звена». А еще у него было немало «внештатных сотрудников». И «шестерки» имелись, не без этого. Никите пришлось лишний раз в этом убедиться, не без пользы для себя.

      В кафе вошел паренек лет восемнадцати. Худенький, неказистый. Он робко подошел к их столику. В глазах неуемное желание угодить бандитскому «авторитету».

      – Виталий Борисович, – заискивающе начал он.

      – А-а, Лешик, ты?

      – Я, Виталий Борисович...

      – Принес?

      – Да вот, мама сделала, как вы просили...

      – Ну давай...

      На свет появился паспорт. Серпастый, молоткастый. Витал взял его, протянул Никите.

      – Ну вот, все в порядке, типа, гражданин... Пользуйся!

      Это был паспорт Никиты. Он не приложил никаких усилий, чтобы получить его. Ему не было надобности околачивать пороги военкомата и паспортного стола. За него это сделали другие, «шестерки» Витала. Разве что сфотографироваться пришлось. И в заявлении на паспорт расписаться.

      – Никита Германович Брат, – прочитал он. И встрепенулся. – Постойте, опять Брат?.. Но я же Брайт...

      Снова