Лабиринт кочевников. Алексей Бессонов

Три сестры у меня было, мать их в семьдесят третьем по тайным скитам распихала, там они и сожглись все. Вот тебе и вся советская власть, вот тебе и КГБ и все прочее. Все сожглись! Я тогда уже служил давно, что я – я знать не знал, я вообще об этом в семьдесят пятом узнал. Вызвали меня «куда надо» – так и так, товарищ прапорщик, сестры ваши сгорели в скиту, мать получила пятнадцать лет, но к вам лично никаких претензий, кроме того, понятно, что вы даже не кандидат с вашими заслугами… Так я, говорю, и комсомольцем не был. И на северах всю жизнь. И сейчас я где? Не, я, как что, так я в Сочи хочу или пусть бы вон в Полтаву. А там должность для меня есть? А нету. Так и понятно, почему я не кандидат партии, хоть и с орденами.

      – Черт, – вдруг произнес Климов, наливая прапорщику полную. – Прости, дядька.

      – Чего «прости»? – искренне удивился тот. – Ты-то в чем виноват? Все я себе устроил или, можно сказать, матушка моя. После десяти лет срока выпущена была в Норильске на вольное поселение – ну и померла там сразу. Она ж не делала никогда ничего, только молилась целыми днями, а все, как что, так мы с отцом и сестрички. Отец в совхозе рыбу ловил, нам всем кашу варил. Так и жили. А ее как выпустили, так и померла. Кто б ее кормить стал, с такой-то статьей? Дочерей в скиту спалила! Как она срок отсидела – вопрос!..

      Яну стало не по себе. Человек городской, выросший в довольно обеспеченной советской семье, он никогда не слышал ничего подобного – хотя и знал, понятно, что пропаганда весьма далека от реальности. Иногда аж до тошноты… Однако со староверами ему сталкиваться не приходилось.

      – Спасибо, дядька Слава, – проговорил он, налив соседу и придвинув к нему банку с ветчиной. – Не знал я такого, ты меня прости. И не замполит я давно, так, живу сам по себе…

      – Что, пенсию не выслужил? – сочувственно поинтересовался Владислав.

      – Тебе интересно? На северах не служил, Африки не видел, да и не мое уже время было. Ты мне вот что скажи – это ж сколько тебе, пятьдесят пять?

      – Промахнулся ты, замполит, да здорово, – засмеялся сосед. – Говорю ж тебе – выгляжу молодо. Потому и женился тут удачно… Сорокового я года, вот оно как.

      – Ну ничего себе! И живешь тут давно. Доволен? Это я так спрашиваю, сам понимаешь, по-соседски. Как оно тут?

      – Уж не знаю, на кой хрен ты сюда приперся, – без всякой любезности заговорил старый техник, жуя ветчину, – но скажу тебе так: ничего тут хорошего нет. Мне-то ладно, у меня пенсия. У старика, профессора, – он вдруг ткнул пальцем в столешницу, – тоже пенсия была, да он и мотался постоянно по Европам всяким. А ты что тут делать будешь? К ворам в горсовет пойдешь?

      – Погоди-ка, это вот интересно, – вздохнул Ян. – А старый что, действительно профессором был?

      – А как же? – вскинулся сосед. – Да он, ты что!.. Ну, я лично не скажу, конечно, но все его тут за профессора считали. Пока завод работал – я еще застал, – за ним каждое утро черная «Волга» приезжала. Причем, бывало, и ночью… А иногда он сам на своем «Опеле» ночью куда-то ездил.

      – А жена? – спросил Ян.

      – Тут дело такое… Он тут