Эль Пунто. Виктор Колюжняк

Ничего из этого ей не встретилось, как не встретилось ни одного указателя. Люди же просто отворачивались в ответ на просьбу о помощи. Вздрагивали при звуках голоса, старались обойти, если Кристина вставала на их пути, но при этом молчали.

      Считали её той проблемой, на которую проще закрыть глаза, чем решать.

      Было ли тому причиной случившееся между Кристиной и теми девочками? Наверняка. Маленький городок, слухи распространяются быстро. Но почему столь подчёркнутое игнорирование? Только ли из-за того, что она чуть не задавила детей, а потом накричала на них?

      «Это я жертва, – подумала Кристина. – Я пострадала куда больше. Но если люди не хотят платить по счетам, то пусть всё будет на их совести».

      Мысль тешила самолюбие, но не решала проблемы. Кристине нужно успеть на встречу. Завтра. В девять утра. Примерно в двухстах километрах дальше по шоссе.

      Ей удалось отыскать телефон – в маленьком кафе, пропитанном домашней атмосферой. Скатерти, сшитые вручную. Кривоватые стулья, собранные чьими-то руками. Картины, нарисованные красками на стенах. Рамки прибили сверху, словно подчёркивая, что это произведение искусства.

      В иных обстоятельствах и в ином времени Кристине здесь бы понравилось. Но прямо сейчас всё вызывало отторжение. Даже старый телефонный аппарат – дисковый, с тяжёлой трубкой из дешёвой пластмассы. Особенно то, что он не работал. Ни гудка, ни голоса, ни шороха.

      Это стало последней каплей.

      Кристина вышла на улицу, сжав кулаки, и двинулась вперёд. То, что она искала, обнаружилось почти на окраине. Старый, побитый временем, песком и пылью пикап стоял во дворе одного из домов. Цвет машины, наверное, когда-то был ярко-коричневым, но сейчас почти сливался с окружающим серым пейзажем. Тем не менее пикап выглядел способным проехать двести километров.

      «Это преступление, – сказал внутренний голос. – Даже если собеседование пройдёт успешно, тебе придётся за него ответить».

      Кристина лишь отмахнулась. Сейчас правота этих слов ничего не решала. Нужно убраться отсюда, и если никто не хочет помогать, то пусть пеняют на себя.

      Ключи от пикапа болтались в замке зажигания. Наверняка и двери в местных домах не закрываются. Раз уж здесь нет полицейского участка, то нет и преступников. Или их количество настолько мало, что можно не принимать в расчёт. Впрочем, Кристине всё это было только на руку.

      Она открыла дверь автомобиля, ожидая окрика, но лишь просвистел ветер. Села внутрь машины и окунулась в ароматы табака, пота и пыли. Провела пальцем по рулю, сглотнула и выдохнула.

      А что, если пикап сломан? Что, если это всего лишь гора рухляди, которая просто стоит здесь? А ключи вставлены, потому что хозяевам нечего бояться.

      Нет. Она должна работать. Ни одно невезение не способно длиться так долго.

      Кристина вылезла из машины, открыла рюкзак и нашла бумажник. Три сотни евро – всё, что у неё есть.

      Отсчитала две бумажки по сто евро, подошла к дому и засунула деньги в почтовый ящик. Разумеется, машина стоила больше,