Плети судьбы. Сборник стихов. Алексей Смагин

6-1175-8

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Писал поэт

      Писал поэт и мысли между строк

      Обрывками ложились. За живое

      Цепляло. Но судьбы тяжёлый рок

      В словах не умещался и пустое,

      На белоснежном листике тетрадном,

      Отображало шифра некий путь

      Душевной боли. Непонятно складно,

      От всех скрывалась истинная суть.

      Красивая строка и дивный слог,

      Как сладкий мёд, но для поэта солью

      В душе, меж слов и горький эпилог

      Пропитан насквозь бесконечной болью.

      Писал поэт в безмолвии, в ночи.

      И тень ложилась от пера на руку.

      Писал поэт, под искрами свечи,

      Стихи, скрывая между строк разлуку.

      Среди обломков грешной суеты…

      Среди обломков грешной суеты,

      До пропасти дойдя… почти до края,

      Я разрушал все планы и мечты,

      В себе их видя, просто, не желая.

      Я скромно тлел и тихо умирал…

      Писал? Лишь иногда, себя стирая,

      Плывя по жизненным волнам, но свой причал,

      Казалось, что встречал… не привечая…

      Я жизнь свою пытался напевать,

      Вот только, почему-то, не в тональность,

      Фальшивя через раз и передать

      Никак не мог глубокую ментальность

      Своей закрытой наглухо души…

      И надоедливую горькую рутину

      Опять от всех скрывал в ночной тиши,

      Уйдя на дно, в глубокую пучину.

      Однажды пробуждался, но в глуши,

      Не находил себя и вновь по краю

      Был в затаённости запутанной души,

      Порою думая, что тихо умираю.

      Я отвергал, до боли жгучий, свет,

      В привычном мраке, заглушив себя.

      С душою волка, с нежностью – поэт,

      Я забывал, что значит жить любя.

      Угрюмый, за окошком, серый дождь…

      Угрюмый, за окошком, серый дождь.

      Кровать пуста… Себя считать не надо…

      Себя оправдывая, нагло врёшь

      Себе… А на душе осадок…

      Построил домик чудный из песка

      И радовался… Только вот чему?

      На сердце, как была тоска,

      Так и осталась… С болью, одному…

      Свою печаль скрываешь. Только стих

      Нечаянно раскроет твою душу…

      А рядом нет, к тебе, таких родных,

      Чтоб поняли тебя… И это душит.

      Пытаешься уйти, забыть… В руках

      Бокал вина… Второй… Десятый…

      Ты пьян душой… Тебе неведом страх…

      На утро же опухший и помятый.

      И боль, что так давила, вновь пришла.

      И жмёт ещё сильнее, и зубами

      Твой скрежет… «Всё таки нашла»…

      Глаза наполнены горячими слезами…

      Угрюмый, за окошком, серый дождь.

      Кровать пуста… Себя считать не надо…

      Себя оправдывая, нагло врёшь

      Себе… И пьёшь… И снова до упада…

      Дымок

      Из окна сигаретный дымок.

      За окном мои мысли рваные.

      И ложатся на каждый кусок,

      Моих мыслей, снежинки пьяные.

      Голый парк без листвы похудел.

      Осень золото в прошлом оставила.

      Белый снег на земле полежать не успел,

      Вата выпала и… растаяла.

      Грязь и слякоть. В душе пустота.

      Мерзкий холод и негде укрыться.

      Мне бы в тёплые, прочь, места

      Улететь навсегда… испариться…

      Где-то там, где никто не найдёт,

      Где не спросит никто… не обманет,

      Для меня, лишь, солнце взойдёт,

      Лишь меня одного греть станет…

      Закурю… из окна дымок

      Затуманит мне мысли рваные…

      Я смотрю, как ложатся на каждый кусок

      Моих мыслей, снежинки пьяные.

      Не Ангел вроде ты. Да и не Бес…

      Какого чёрта кружишь надо мной?

      Не Ангел вроде ты. Да и не Бес.

      Тебя я помню, прошлою весной,

      Когда я умер и потом воскрес,

      Ты