Цель. Эль Кеннеди

ить поездку длительностью шестьдесят восемь минут, если я хочу попасть на вечеринку вовремя.

      Я снова проверяю свою сумочку, но ключей там нет. Пробегаюсь по разным местам. Комод? Нет. Ванная? Я только что оттуда. Кухня? Может быть…

      Я собираюсь развернуться, когда слышу позади металлическое позвякивание.

      – Ты ищешь это?

      Я поворачиваюсь и делаю шаг в гостиную, настолько маленькую, что пять предметов потрепанной мебели: два стола, два дивана – один двухместный, другой одноместный – и одно кресло – прижаты друг к другу как сардины в банке. Кусок плоти на диване машет моими ключами. В ответ на мой раздраженный вздох и презрительный взгляд он ухмыляется и запихивает их под прикрывающие задницу треники.

      – Иди, возьми их.

      Я удрученно провожу рукой по выпрямленным волосам, прежде чем начать атаку на отчима.

      – Дай мне мои ключи, – требую я.

      Рэй искоса смотрит в ответ.

      – Проклятье, ты выглядишь сексуально сегодня. Ты превратилась в настоящую куколку, Рина. Нам с тобой стоит замутить.

      Я игнорирую его жирную руку, падающую на промежность. Никогда не видела мужчину, настолько безнадежного, чтобы хвататься за собственное хозяйство. На его фоне Гомер Симпсон кажется джентльменом.

      – Мы с тобой не созданы друг для друга. Так что не смотри на меня и не зови меня Риной. – Рэй – единственный человек, который называет меня так, и я, мать его, ненавижу это. – А теперь дай мне мои ключи.

      – Я же сказал, подойди и возьми.

      Стиснув зубы я сую руку под его жирную задницу и пытаюсь нащупать ключи. Этот мерзкий кусок дерьма Рэй хрипит и извивается, пока моя рука не натыкается на металл.

      Я вытаскиваю ключи и направляюсь к двери.

      – Да что тут такого? – глумится он за спиной. – Мы не родня, так что никаких проблем с инцестом.

      Я останавливаюсь, не веря своим ушам, и трачу тридцать секунд своего драгоценного времени, чтобы сказать:

      – Ты мой отчим. Женат на моей матери. И… – я подавляю приступ тошноты, – …  спишь сейчас с бабушкой. Так что дело не в том, родня мы или нет, а в том, что ты – самый мерзкий человек на свете, и ты должен сидеть в тюрьме.

      Его карие глаза темнеют.

      – Следи за своим языком, девочка, или однажды вернешься домой, а дверь будет заперта.

      Плевать.

      – Я плачу треть ренты, – напоминаю я ему.

      – Ну, может, тебе придется платить больше.

      Он снова разворачивается к телевизору, а я трачу еще несколько ценных секунд, представляя, как бью его по голове сумочкой. Оно того стоит.

      На кухне бабушка сидит за столом, курит сигарету и читает статьи журнала People.

      – Ты это видела? – восклицает она. – Ким К. опять голая.

      – Какая молодец. – Я хватаю свой пиджак со спинки стула и направляюсь к кухонной двери.

      Я обнаружила, что дом безопаснее покидать через заднюю дверь. Обычно на ступенях узких городских домов нашей далеко не богатой улицы в далеко не богатом районе Бостона собирается уличная шпана. Кроме того, за домом располагается парковка.

      – Слышала, Рейчел Беркович залетела, – замечает бабушка. – Ей стоило бы сделать аборт, но это противоречит их религии.

      Я сильнее сжимаю зубы и поворачиваюсь к своей бабке. Как обычно, она одета в рваный халат и пушистые розовые тапки, но ее крашеные белые волосы идеально уложены, а на лице полный макияж, хотя она редко выходит из дома.

      – Она еврейка, бабуль. Не думаю, что это против ее религии, но даже если и так, это ее выбор.

      – Наверное, ей нужны дополнительные продовольственные талоны, – делает вывод бабушка, выпуская в мою сторону длинную струю дыма.

      Дерьмо. Надеюсь, к тому времени, как доберусь до Гастингса, я не буду пахнуть как пепельница.

      – Полагаю, это не та причина, по которой она хочет сохранить ребенка. – Положив одну руку на дверь, я беспокойно переминаюсь с ноги на ногу, ожидая паузы, чтобы попрощаться с бабушкой.

      – Твоя мать думала сделать аборт, когда была беременна тобой.

      Вот оно.

      – Ладно, достаточно, – бормочу я. – Я еду в Гастингс. Буду поздно.

      Она отрывается от журнала и, прищурившись, окидывает взглядом мою черную вязаную юбку, черный свитер с короткими рукавами и декольте и трехдюймовые каблуки. Я знаю, что она хочет сказать, еще до того, как бабуля открывает рот.

      – Выглядишь вызывающе. Уезжаешь в этот свой модный колледж? У тебя занятия в субботу ночью?

      – Это коктейльная вечеринка, – неохотно отвечаю я.

      – О, коктейль-шмоктейль. Надеюсь, у тебя губы не треснут целовать там всех в задницу.

      – Да, спасибо, бабуль. – Я открываю ключом заднюю дверь и заставляю себя добавить: – Люблю тебя.

      – И я тебя, детка.

      Она действительно любит меня, но иногда эта любовь такая испорченная, что