.

подчеркивает роскошные формы императрицы и придает еще более величественный вид. Позади неё, стоит девушка… мысли начинают теряться. На картине была запечатлена… Я. Темные волосы, белоснежного цвета платье, усыпанное россыпью драгоценных камней и шикарное колье на шее. Её руки тоже в перчатках, только в кристально белых. Надпись ниже гласила: «Оригинал данной картины был украден в Италии в 2010 году»

      – 1812 год. Виктория Громова. Личный шпион Александра Первого. Получила приказ устроить грандиозный пожар в Москве. Задание было выполнено успешно. Дата рождения: 1787 год в семье захудалого дворянского рода. Дата смерти: неизвестно. Пропала без вести. Плененные французы ничего не знали о девушке, и в пленниках её не было.

      Черно-белая картинка девушки. Снова изображена я верхом на лошади. Сидя в седле, я стремительно куда-то неслась. Шляпа на голове едва ли не срывалась от большой скорости, а плащ развевался по ветру. Девушка снова в перчатках. Может выглядеть как совпадение, но я чувствую, что эти девушки, похожие на меня… а может это мои прошлые жизни, имели аналогичные моим способности.

      Перелистываю дальше.

      – 1945 год. Сижу снова я, но уже на земле и в военной форме. Я улыбаюсь, руки снова в перчатках, а них оружие. Возможно, винтовка.

      Ольга Бестужева – Советский шпион-снайпер. На её счету – 350 убитых фашистов, среди которых несколько десятков высокопоставленных людей, приближенных к самому фюреру. Второй снайпер после Людмилы Павличенко. После войны пропала без вести.

      *******

      Прошлое в моих руках. Оно рядом, но в то же время прошли десятилетия, а то и столетия. Монтаж? Прошлые жизни? Сведения о моих родственниках? Не знаю, но ответы должны появиться, и очень скоро.

      Дождавшись вечера, я спускаюсь вниз. Ящик Артема был закрыт, а ключ, увы, только у владельца.

      Что же, придется ждать. Однако, стоило мне вернуться к лифту, как открылась парадная дверь и на пороге появился Артем. По виду, он был немного уставший.

      – А ты чего тут? – Удивленно спрашивает он.

      – Давай, открой ящик, – прошу я, возвращаясь обратно.

      Он без лишних вопросов открывает его. Там лежит бумажка, где необычайно красивым и витиеватым почерком написан адрес. Бульварный переулок 26. Чердак дома. Возьмите с собой конфеты, он любит сладкое.

      – Класс, очередной бред от странного человека, который представляется Дмитрием. Был я там три раза, и никого не нашел, – Артем потирает глаза.

      – Ты был там ночью? – Спрашиваю я.

      – Я похож на дурака, который должен посещать заброшенные дома в темное время суток? – Он вопросительно смотрит на меня.

      – Заводи машину. Там есть изгой, он даст ответы.

      Мне всегда кажется, что моя жизнь скучна. Подобно серой, хмурой и дождливой осени – она лишена всех красок. Влитый в наш организм яд, многими по ошибке именуемый алкоголем, временно добавляет красок в нашу хмурую жизнь, но вместе с этим он губит наш рассудок.

      – Артем,