Дневник пакостей Снежинки. Дарья Донцова

пролепетала Зяма, – и чайничек.

      – Похоже, ты не любишь готовить, – заметила я, включая электроприбор.

      – Мама не разрешает, – сказала Зяма, – я могу пролить кипяток, обожгусь, попаду в больницу, умру…

      – Тебя, наверное, одну не выпускают в город? – предположила я.

      – Нет! Мы с мамой всегда вместе.

      – Алевтина Михайловна не работает?

      – Она дома рисует. Мама иллюстратор детских книг. Отведет меня в академию и пишет картинку.

      Я села за стол.

      – Зяма, как тебя зовут?

      – Зяма.

      – Навряд ли так в паспорте написано.

      – По документам я Светлана.

      – Очень красивое имя, – сказала я.

      – Маме не нравилось.

      Глагол в прошедшем времени резанул слух.

      – Света, твоя мама жива.

      – Вы уже говорили. Я знаю.

      – Почему тогда сказала: «Не нравилось»? Не нравится, – поправила я.

      – Нет. Не нравилось, – возразила девочка, – мама так говорит: «Имя Светлана всегда мне не нравилось, но папа так тебя назвал. Противное имечко». Вот. Я Зяма. Можете мне чаю налить?

      – С удовольствием, – ответила я, – у тебя есть какие-нибудь родственники?

      – Нет. Папа умер. Вот. Бабушек-дедушек, тетей-дядей, слава богу, нет!

      – Почему «слава богу», что нет родных? – удивилась я.

      – Так мама говорит.

      – Зяма, Алевтина Михайловна приехала к нам с пылесосом-роботом. Мы приняли ее за дилера, который ходит по людям и предлагает им делать покупки, получая за это процент от фирмы.

      – Нет. Мама художник.

      – Зачем тогда она привезла нам агрегат? И вела себя как коммивояжер?

      – Слова этого ком… во… жер я не знаю. Простите. Мама вместо тети Липы отправилась.

      – Значит, у тебя все-таки есть тетя? – обрадовалась я, давно поняв, что девочку нельзя оставить одну дома.

      – Она не настоящая тетя, не по крови. Подруга мамы, они всю жизнь вместе, их родители дружили. Я слишком маленькая, чтобы звать ее просто Липой. Поэтому – тетя.

      – Можешь ей позвонить?

      – Нет.

      – Почему?

      – У меня нет мобильного. Только компьютер. Я пользуюсь им для уроков. Мама запретила соцсети. Я в них не хожу. А излучение от ноутбука вызывает рак. Если долго им пользоваться, в день по несколько часов, я заболею и умру.

      – Здесь же есть городской аппарат?

      – Да! Ой. Я не сообразила. Простите.

      Зяма схватила трубку, которая лежала на буфете, потыкала в нее пальцем и дала мне. Через секунду я услышала веселый голос:

      – Котеночек. Ура! Я все успела сделать. Эй, чего ты молчишь?

      – Вы Липа? – осторожно спросила я.

      – Боже! Что случилось? Кто это? Почему вы дома у Али? Авария произошла? Да? Господи!

      – Все в порядке, – сказала я, – меня зовут Даша Васильева. Алевтина Михайловна приехала к нам в Ложкино с пылесосом.

      – К вам? – перебила меня собеседница. – Она же отправилась к Глобусовой!

      – А-а-а, – протянула я, – теперь понятно. Мы живем на Сосновой, семь. А Ирина и Михаил