Билет в один конец. Иллюзия свободы. Федор Вахненко

хищно уставившийся на Стилета. Увидав такое зрелище, уголовник было замялся где-то на минуту, но потом все же устремился вниз, застучав по ступенькам покрытыми засохшей грязью берцами. И все время, пока Стилет спускался, в спину ему дружно смотрели два «калаша» и обрез. Спустя где-то ступеней 15–20 уголовник завернул налево. Перед ним предстала толстенная металлическая дверь с небольшим смотровым окошком. И что-то Стилет не заметил на ней ручки…

      Внезапно из дверного проема начал с шипением выходить воздух, обволакивая медленно открывающиеся последние ворота на пути к Кроту. Уголовник завороженно наблюдал за действом, которому место где угодно, но уж точно не в реальности. Для фантастического фильма или романа – самое то.

      Сам Крот оказался именно таким, каким Стилет его запомнил. Добродушный на вид мужчина лет пятидесяти, с плешью, седыми усами и выпирающим животом. Одет он был в не свойственную здешним местам затасканную белую рубашку в клеточку на пару с черной жилеткой. Расположился торговец за плохо сваренной, ржавой решеткой. Назначение этой конструкции было совершенно непонятно. От пуль вряд ли убережет, от осколков тоже. Так в чем смысл? Чтобы совсем слетевшие с катушек бродяги не смогли схватить торговца за грудки? Уж очень эта решетка контрастировала с примыкавшей железной дверью справа.

      Лысеющий делец сидел за деревянным столом еще советских времен. По левую руку от него лежала черная рация, а по правую расположились клавиатура да устаревший, слегка поцарапанный монитор компьютера. Позади торговца находилась еще одна футуристическая дверь – наверное, вход на склад. Как и на лестнице, в этой подземной комнате освещение представляли несколько лампочек на потолке.

      Охраняли Крота двое здоровенных амбалов в экзоскелетах. Правда, экзоскелеты были совсем не такими, какими их помнил Стилет. Вместо закрывающего практически все тело с ног до головы бронекостюма взору уголовника открылись просто сервоприводы с блоком питания на спине. Из брони у телохранителей Крота были только налокотники с наколенниками, шлемы с забралом да бронежилеты. В руках у здоровяков было по РПК с магазином патронов эдак на сто. И оба пулемета, разумеется, смотрели прямо на Стилета. Уголовник замер на месте, едва успев переступить порог. Дверь, будто сбежавшая из фантастического произведения, оглушительно захлопнулась у него за спиной, стоило Кроту нажать пару-тройку клавиш.

      Где-то с минуту лысеющий торговец внимательно разглядывал своего гостя, будто пытаясь понять, зачем тот вообще явился.

      – Ну? – нарушил тишину хриплый, со старческими нотками голос Крота. – Хабар принес?

      – Нет, хабара нет, – спустя пару секунд покачал головой Стилет, выйдя из оцепенения. – 5,56 почем?

      – Вашу ж мать, да сколько можно говорить, что его нет в продаже?! – почти выплюнул торговец. – Ты чё, в Зоне первый раз, что ли?!

      – Как это нет?! – глаза уголовника снова почти оказались на лбу. Чтоб у такого крупного торговца – и не