Вечный двигатель маразма. Дарья Донцова

Ну почему ты решила, что автор четко решил соблюсти жанр? Биография или роман? Вопрос уместный, если писатель приносит в солидное издательство толстую рукопись. Редактор ее прочитает, спросит: «Сюжет выдумка? Или вы с документами работали?» А у нас брошюрка! Один экземпляр. Автор наваял текстуху в жанре лживо-правдиво-фантастической биографии. Одно придумал, второе правда, третье наполовину фантазия, автор вранье с реальностью смешал, и пейте компот. Кстати, это излюбленный прием желтой прессы. О нем еще Геббельс говорил. Главный пропагандист фашистской Германии советовал взять каплю истины, о которой всем известно, смешать ее с тонной нужного тебе вранья, напечатать в газетах, и… народ поверит всей информации.

      – Ладно, пусть ты прав, – согласилась я, – но послушай еще один отрывок.

      Я откашлялась и принялась читать:

      «– Ты отвратительна, – кричала Ксения, – ни один муж рядом с истеричкой не удержался. Всех мужей оттолкнула! Отпугнула своим эгоизмом. Любишь только себя. Я заболела, а дочь чашки чая мне не принесла. Супа не сварила. Почему ты такая холодная, злая, вредная выросла?

      – Потому что меня так воспитали, – огрызнулась Люба, – я в родителей. Мать, от елки не родятся бананы».

      Я посмотрела на мужа.

      – Чудесная сцена. Если проанализировать все содержание, то возникает образ законченной эгоистки, которая думает исключительно о себе, о своем комфорте. Люба лентяйка, терпеть не может домашнее хозяйство. Когда Ксения Петровна заболела, дочь быстро разменяла гигантскую квартиру, себе купила просторные хоромы в центре, а мать отправила на выселки. Мотивация ее поступка проста, как полено: мама вот-вот умрет, а у нее есть родственники-нищеброды. Они тоже наследники, заявят свои права, начнется дележка. Любе достанутся не все родительские апартаменты, а только часть. Пусть и самая большая, но кусок-то меньше целого. Дочка приехала к матери в больницу и предложила ей…

      Я взяла книгу.

      – Слушай.

      «– Подари мне квартиру!

      – Нет.

      – Жалко, да?

      – Доченька, я очень тебя люблю.

      – Сто раз это слышала. Одни слова. Как до дела доходит, ты в кусты.

      – Мы живем вместе, неважно, кто владелец жилья.

      – Ха! Когда ты умрешь…

      – Люба!

      – Что?

      – Я жива!

      – Люди смертны.

      – Но я пока на тот свет не собираюсь.

      – Тебе просто правды не сообщили. Врачи соврать решили.

      – Боже! Что со мной?

      – Хочешь знать истину?

      – Да.

      – У тебя онкология!

      – Нет!

      – Да. Больше года ты не протянешь.

      – Хирург сказал, что у меня сломана шейка бедра, мне поставят протез, новый сустав. И полный порядок.

      – Мать! Эти слова часть правды. Перелом есть, тебе сделают операцию, и все будет в порядке – это истина. Но тебе не объяснили, что кость разрушилась не потому, что ты упала. Наоборот.

      – Как? Не понимаю, – прошептала балерина.

      – Ты