Осень. Книга стихотворений. Николай Викторович Игнатков

х форм,

      Красивых звуков.

      И запыленных серебром,

      Вчерашних слухов.

      И оживает пустота,

      Смахнув пылинки.

      Она застыла как мечта,

      У той тропинки.

      Где след отчетливый от ног,

      Идет налево.

      Направо струйкою песок,

      Плывет несмело.

      А прямо путь загородил,

      Высокий ельник.

      И здесь никто не проходил,

      Цел муравейник.

      На просеке изрубленной мечты

      На просеке изрубленной мечты,

      Лишь бурелом поваленных деревьев.

      Скелетами завалены кресты,

      И стоны глубины из-под кореньев.

      Себе не перестанем потакать…

      И мысли завязав в одну вязанку,

      Ну, сколько можно о былом мечтать?

      Чуть приоткрыв глаза и спозаранку,

      На оттепель, обидевшись когда,

      Она несет собою перемены.

      И холодом полночная звезда,

      Не по ошибке наполняет вены.

      И память ту – в коротком поводке,

      Пеньковою кострою расцарапав.

      Мы от себя живем на волоске,

      Не признавая очевидных знаков.

      Ту жизнь хоть на час повторить

      Нас дали заветные звали,

      Манили своей новизной.

      А то, что сегодня не ждали…

      Что стало с великой страной?

      И небо по-прежнему синью,

      Размажет закат, и рассвет.

      Горчит запыленной полынью,

      Повисший в вопросе ответ.

      И сказку что сделаем былью,

      Не сможет поэт сочинить.

      Ушат на себя грязи вылью,

      Ту жизнь хоть на час повторить.

      Погасшие огни

      Опять мрачнеет небо,

      И режет тишина.

      Фальстартного забега,

      Извилина видна.

      Она путеводитель,

      Она для них компас.

      Идейный вдохновитель,

      Чтоб ветер не угас.

      И он метет пургою,