ПАНК 57. Пенелопа Дуглас

ну смелей, накрась глаза и губы, – шепчу я себе под нос, выводя на бумаге слова. – Заклей все трещины, замажь морщины.

      Задумавшись, я останавливаюсь, закусываю нижнюю губу и играю зубами с пирсингом.

      – Еще б расправиться с мешками под глазами, – бормочу я, прокручивая в голове текст, – и щеки нарумянить, чтобы врать и не краснеть.

      Я быстро записываю слова, хотя в темноте машины мои каракули почти не видны.

      И снова вздрагиваю от пиликанья телефона.

      – Уговорили, – ворчу я, мечтая, чтобы сообщения перестали приходить.

      Неужели ребята не могут и пяти минут без меня продержаться на собственной вечеринке?

      Я снова заношу над бумагой ручку, но останавливаюсь и напрягаю память. Что там, черт возьми, было дальше? Еще б расправиться с мешками под глазами…

      Зажмурившись, я снова и снова повторяю в голове эту строчку, пытаясь вспомнить продолжение.

      А потом разочарованно вздыхаю. Черт, забыл.

      Вот проклятье.

      Я надеваю на ручку колпачок и швыряю ее вместе с блокнотом на пассажирское сиденье своего «форда раптор».

      А потом задумываюсь над ее последней фразой. Придумать, на что поспорим, да?

      А как насчет телефонного разговора, Райен? Как насчет того, чтобы дать мне послушать твой голос?

      Но нет. Райен нравится поддерживать статус-кво. В конце концов, у нас все хорошо. Зачем что-то менять, если для этого придется рискнуть дружбой?

      Думаю, она права. Что если очарование писем испарится, как только я услышу ее голос? Сейчас все мое представление о ней строится исключительно на ее словах. Стоит услышать, каким тоном она их произносит, и все непоправимо изменится.

      Но что если голос мне понравится? Что если ее смех в трубке или дыхание зацепит меня так же сильно, как ее слова, или даже еще сильнее?

      Ведь я уже просто одержим нашей перепиской. Именно поэтому я сижу в машине на пустой парковке и перечитываю старые письма одно за другим. В них я черпаю вдохновение для своих песен.

      Она моя муза и, думаю, об этом знает. Я доверяю ей настолько, что присылаю свои тексты и прислушиваюсь к советам.

      Телефон звонит снова. Я опускаю глаза и вижу на экране имя: Дейн.

      Тяжело вздохнув, снимаю трубку.

      – Чего тебе?

      – Где ты?

      – Еду.

      Завожу машину и переключаю передачу.

      – Нет, ты сидишь на какой-то парковке и пишешь песню, разве не так?

      Я закатываю глаза, отключаюсь и бросаю телефон на пассажирское сиденье.

      За рулем мне лучше думается. И не надо меня подгонять. Потому что я ничего не могу сделать, когда в голову приходит идея.

      Выехав на улицу, я набираю скорость и направляюсь в сторону старого склада за городом. Наша группа проводит там что-то вроде квеста, чтобы поднять денег на летний тур. Я думал, что нам достаточно всего-навсего дать пару концертов, может, объединившись с другими местными группами. Но Дейн говорит, что-то необычное поможет нам привлечь больше публики.

      Поживем