«С Судьбой наедине…», или Двадцать лет из жизни женщины. Сборник стихов. Марита Мовина-Майорова

начинаю путь сначала,

      Я начинаю всё с нуля.

      Да, впереди меня немало

      Ждёт приключений.

      А пока… мне надо духом укрепиться,

      Не побояться сесть в седло,

      Рукой покрепче уцепиться

      За гриву жизни.

      И старьё, тряпьё былого размышленья

      Стряхнуть и выбросить в утиль.

      И не раздумывая больше

      Вернуть себе свой прежний стиль.

      Ведь там тогда неплохо было.

      Как раз напротив – хорошо!

      А я нисколько не устала.

      И не состарилась ещё.

декабрь 2015

      «Моя душа, как крылья бабочки»

      Моя душа, как крылья бабочки:

      Лететь, лететь в святую даль…

      Моя душа, как крылья бабочки —

      Ей впредь не ведома печаль!

      Моя душа, как крылья бабочки:

      Широк и волен их размах.

      Моя душа, как крылья бабочки —

      Им не знаком в полёте страх!

      Моя душа, как крылья бабочки:

      Лети, красавица, лети!

      Моя душа, как крылья бабочки —

      Там впереди твои цветы!

      Моя душа, как крылья бабочки:

      Я не устану делать взмах.

      Моя душа, как крылья бабочки —

      Она в узорах о мечтах.

      Моя душа, как крылья бабочки:

      Лечу к своим лугам, лечу!

      Моя душа, как крылья бабочки —

      Она являет красоту.

февраль 2003

      «Я снова хочу писать…»

      Я снова хочу писать —

      Писать и писать стихи!

      Я снова хочу любить —

      Весь Мир и тебя… Приходи.

      Я снова хочу кричать!

      Смеяться и прыгать, и петь.

      Я снова могу писать!

      И много могу успеть.

февраль 2003

      «В музее поэта»

      И я была там. И вдыхала

      Пространство давних, давних дней.

      И в их чертах не замечала

      Мольбы.

      Но призраки теней,

      Теней, которыми страдали,

      Ответ искали – не нашли, —

      Как демоны судьбы стояли

      Вокруг.

      Из прошлого они пришли.

      И вереница плит настенных

      В том зале «Памяти» – черна.

      Я вижу лица.

      Да, безмерны их муки были.

      А вина?

      Вина их в том была, о, боги! —

      Поэты были.

      Их сердца любили. Жили.

      И творили.

      Не предавая до конца.

      Их никого не пощадили.

      При жизни лаяли на них.

      Сажали в тюрьмы —

      Там гноили.

      Лишали жизни.

      Но сердца, сердца поэтов

      Не желали

      Своим уделом пренебречь!

      И наша память их стихами

      Сквозь время призвана лететь.

декабрь 2015

      «Всем поэтам…»

      Горят стихи. Стихи горят.

      Горят и души их создавших.

      Горят стихи… Стихи горят

      Поэтов-мучеников павших.

      Горят стихи. Стихи горят.

      И веет пламя в лица спавших.

      Горят стихи. Стихи горят,

      Как Души тех, всех тех – восставших.

      Горят костры. Костры горят —

      По всей стране поэтов гонят.

      Не спят костры. Костры не спят —

      Худую славу им трезвонят.

      Костры горят… И искр сноп

      Ввысь поднимает Дух Поэта.

      Костры горят. И этот свет

      Лишь создаёт всё больше света.

ноябрь 2003

      «Я думала, что я была собою…»

      Я думала, что я была собою.

      Я думала – вот это – я.

      Я думала, что я была такою,

      Как изначально в Бытие пришла.

      Я думала, что по своим желаньям,

      Я думала, что по своим путям,

      Я думала, что по законам Знанья

      Жила, любила и страдала там.

      Я думала, что изначально знаю.

      Я думала, что навсегда права.

      Я думала, что уж своих признаю!

      Быть