Хулиган с душой поэта. Стихи. Владимир Александрович Мисечко

льной издательской системе Ridero

      Хулиган с душой поэта

      Я не поэт друзья, мне это слово чуждо,

      Мне больше подошло бы слово хулиган.

      И от стихов своих становится мне дурно,

      Когда читает их взахлёб родной братан.

      Не в рифму и не складные мои стихи,

      И в жизни никакого от них толка.

      Но брату очень нравятся они,

      А для себя я в них не вижу никакого прока.

      Полжизни я провёл в библиотеке,

      И занимался всякой ерундой.

      Теперь частенько я иду к аптеке,

      Стихами там расписан путь земной.

      Последний в жизни стих я написал,

      Зачем же тратить попусту бумагу.

      Но всем своим друзьям я наказал,

      Чтоб в детский дом отдали всю мою награду.

      Я не поэт друзья, мне это слово чуждо,

      Но часто рифмовать приходится свою судьбу.

      Друзья, я вас прошу, живите дружно,

      И не позорьте вы в стихах свою Страну!

      Путь воина.

      Приблизившись к концу пути,

      Он верил, что закончилась дорога.

      Но жизнь прожить, не поле перейти,

      Чтоб голову склонить у своего порога.

      Вперёд он шёл к судьбе навстречу,

      Путь, сердцем выбирая по звезде.

      В Душе надеялся на эту встречу,

      И твёрдо верил он своей мечте.

      В глазах его кипела страсть,

      Хотя и не был он уже ребёнком,

      Он шёл, стараясь не упасть,

      По жизни был он просто воином.

      В пути провёл он много дней,

      Была трудна его дорога.

      В боях терял своих друзей,

      Но верил, что придёт подмога.

      Прошёл он много сёл и городов,

      Постранствовав по белу свету.

      Но не всегда он был здоров,

      И не всегда его Душа тянулась к свету.

      Приблизившись к конечному пути,

      Он долю выбрал сам себе такую.

      В чужих краях не смог судьбу найти,

      И понял, что он жизнь свою прожил в пустую.

      Старый моряк.

      Охота кричать, но голос молчал,

      Над морем заря разгоралась.

      Старик на причале тихонько стоял,

      Слезы из глаз пробивались.

      Глядел он на волны, что бились о берег,

      Барашками пены, ложась на песок.

      И вспоминалось, как был ему дорог,

      В море свободного ветра глоток.

      Всю жизнь бороздил он морские просторы,

      И верил, что счастье найдёт впереди.

      Но годы прошли, а остались заборы,

      И домик пустой где-то там за горой позади.

      В ночи зажигал он старый маяк,

      Чтоб в шторм освещать путь кораблям.

      Не мог жить без моря старый моряк,

      Хоть так помогал своим он друзьям.

      Охота кричать, но голос дрожал,

      Не взять ему в руки, как прежде штурвал.

      А где-то над морем закат угасал,

      И плача старик, покидал вновь причал.

      В душе своей рвался он в синее море,

      Хотелось душе погонять на просторе.

      Но горя, что в жизни, припомнил моряк,

      И снова, решил зажигать он маяк…

      Наша победа, для детей.

      Нам не исправить ту проблему,

      Историю не в силах повернуть назад.

      Но каждый верил в свою победу,

      И ни на шаг не отступал назад.

      Старались люди в этом мире,

      Перебороть в себе свой страх.

      И слышать вновь и вновь в эфире,

      Что фашизм, мы превратили в прах.

      Кровь проливали мы за Сталина, за веру,

      В окопах в дождь месили грязь.

      Сто граммов выпивали за победу,

      И шли вперёд, чтоб уничтожить мразь.

      В жизни всем нужна эта победа,

      Войне, поставив точку навсегда.

      Чтоб у детей всегда была надежда,

      Что фашизм к ним не вернётся никогда.

      Дождь смоет всё плохое.

      Идёт война за совесть и за честь,

      Добро и зло меняется местами.

      В бою том павших нам не счесть,

      Но верим мы, что вера